pini dice

feliz

2011-10-09T18:20:00.000-07:00

PAUSA

2010-12-14T18:07:00.001-08:00

Sus manos se detienen en aire haciendo la pausa de todos los tiempos. Entre los que fueron y los que vendrán. Son sus manos que antes marcaron el movimiento, hasta hacerse movimiento, las que ahora, quietas, amojonan la vida.

La cadencia de sus manos, que se alzan, musiqueando. Y yo, escondida, me dejo arrullar en la pausa, en el movimiento y en la cadencia, para ser su melodía.

BENDICIONES

2010-10-25T18:33:00.000-07:00

Me trepo a las letras de tu nombre, envuelta en la cadencia de tu acento castellano, y yo, que no sé cómo he llegado hasta acá, caigo en cámara lenta, feliz y bendecida.

REMONTANDO EL PARAÍSO

2010-08-24T08:27:00.000-07:00

Se nos están muriendo todos. Se han encaprichado en irse antes de tiempo. Acá la fiesta está terminando, y yo todavía con la pintura fresca sobre mis labios, tan roja, tan intacta.

Del otro lado del río, él escucha, acostumbrado. Ya no espera que entienda una historia que él jamás pudo contar.

Se calienta las manos frotándolas al ladito del fuego. El rostro se ve rojo. Tan pronto como aprendió a nombrar a su madre, se la quitaron. Ese fue el anuncio: la vida nos quitó a su madre. De allí, cada cual montaría su caballo con destino al abandono.

Guardó esas palabras en una caja, la cerró y se comió la llave; porque la tierra se excava pero nadie se atreve con el alma.

Se fue alejando de los recuerdos. Padre, déjame que la olvide, y su madre tomó las formas de todas las mujeres que adoró.

Se nos están muriendo todos.

Él aulla, se quiebra montando un caballo desbocado, que galopa hacia donde los paraísos se asoman al arroyo.

Se acerca al rostro del que parte, lo mira, le habla. Soy yo, te llevaré conmigo a andar a caballo, iremos a buscar melones.

Los paraísos se acercaran en la memoria, acarician el atardecer.

Son dos soledades que se unen, un instante ilusionado. Desmadrados, van desatando el nudo que apenas los mantiene sujetos.

Hermano, iremos a buscar melones

Lo dice y regresa, lo dice y se aleja. Todas las tierras están resecas y no crece más que la tristeza, que se ha devorado hasta el último melón de la infancia.

TIEMPOS DE PODA

2010-06-10T21:13:00.001-07:00

qué bien sienta sacar las ramas muertas, aun a riesgo de quedar en la intemperie, la que jamás será tan absoluta como la que sentía entre las sombras de las ramas muertas.

Ella se mueve a oscuras (arroz con leche)

2010-05-18T16:20:00.000-07:00

"La acarició hasta ver que de sus ojos huía el terror. La acarió hasta que sus ojos se cerraron." (Milan Kundera, 'La vida está en otra parte'.)

No interrogues mi nombre, pregúntame cómo me siento. Acá el tiempo se ha detenido. Dejaré de mirar los monitores, antes de perder la pista de este recorrido de montañas sin valles. De acá me voy, aunque me cueste morir.

Los sonidos que poblaban la vida quedaron allá, aislados y los traigo de memoria. Esto es tierra de nadie, o de todos los que hemos quedado a la vera. Huele a finales, aunque quieran vendernos esperanzas. Cables, luces y chicharras anuncian que hay sobrevivientes de un dolor que devoró todas las escalas.

Me voy. Me voy hacia donde mis manos libres se pueblen de mariposas azules mientras solfean las notas de mi río. Uruguay. Uruguay, río de los pájaros, donde retoza una infancia que a lo lejos se ve feliz, inmensa.

Cierra los ojos. Ella se mueve a oscuras. Le gusta. Sus manos describen la melodía. Hay música en el silencio de la noche que cubre la casa. Enciende el fuego para calmar el frío. Siempre tiene frío.
En una olla de hierro ha colocado arroz en remojo, en idénticas proporciones: agua y arroz. Durante dos horas enhebrará recuerdos, mientras el arroz reposa. Subida al ombú de su primera casa, La Guagüita, sus pies descalzos, las espinas, el olor a pasto cortado, los azahares, los bichos colorados, el crujir del tronco del eucaliptus que sostiene la hamaca, los tomates, la única vaca y su leche, la compra en la despensa. Mi abuela pide canela, tráigamela antes de que llegue el invierno.

Arranca un limón del limonero, que da a la galería que mira al arroyo de la china.

Mayo y frío. Colocará la olla con agua y arroz al fuego. Sacará la cáscara al limón, hasta dejarlo desnudo. Aquella irá a la olla y ella comerá el fruto. Acido y fresco, le hace agua la boca.
Ha llegado la canela en rama, y junto con la leche van a parar a la olla. Bailarán con la cuchara de madera a fuego fuerte, hasta que el hervor anuncie que debe bajar, y endulzarse con azúcar y más leche. Y los azulejos blancos de la cocina comenzarán a perfumarse de canela y azúcar. Ya son los azulejos de mi abuela.
Siempre revolviendo con la cuchara de madera que da vueltas y vueltas, esa que tiene los años de la casa, la de los guisos y postres de la añoranza. Algo más de leche, hasta que el arroz llegue a su punto.
Lo apartará del fuego, lo abrazará, correrá hasta el mburucuyá que atrapa el alambrado. Arrancará dos frutos. Los abrirá en mitades no exactas. Sobre una cazuela de barro colocará el arroz con leche, después de haberle quitado la rama de canela y la cáscara del limón.
Algo de canela molida dará color al arroz junto el mburucuyá en el centro, corazón rendido y desgarrado.

Él, que ha cruzado la frontera y sabe de tiempos detenidos, aguarda sobre el umbral que ocupan los custodios de las almas, cuando los cuerpos se cansan y se dejan.
Se sentará junto al hogar. Tomará la cazuela entre sus manos. Recorrerá la imagen de sus pies descalzos y fríos. Bajará la mirada para que no se advierta, mientras la cuchara, que cae sobre el piso de ladrillo, arrancará la última nota a la noche, y dará ritmo al arroz con leche cremoso que has pedido.

MUSICA, PARA RETOMAR EL CAMINO

2010-03-18T06:25:00.000-07:00

AMOR SIN VERGÜENZA

2009-10-31T13:14:00.000-07:00

"Aprender a quedarnos quietos con el tilo y la encina de la fábula. Aprender a mirar. Tu mirada es sembradora. Plantó un árbol. Yo hablo porque tú meces los follajes." (Octavio Paz)
La paz de Octavio. El amor de Marie-jo.

María Papetti, así es mi nombre, aunque me llamen Marijó, pini y de todas las formas que a cada uno se le antoja que puedo ser nombrada.

Al final, los nombres terminan desembocando en el mismo río, que soy yo.
Releo a Octavio Paz, y añoro el amor confesado, desbordante, sin vergüenza.
"Y hablo porque tú mereces los follajes".

Mujeres de Cholula (de la mano de mi madre, limpian el alma)

2009-10-12T00:49:00.000-07:00

No recuerdo si me enseñó a tomar el lápiz. Tampoco si logró enlazar el moño de mi delantal; pero dejó entre mis cosas este poema, que escribió hace tiempo; y me amarró a Oaxaca, con hechizo.

Ella, mi mamá, Domitila de Papetti (así le gusta firmar), a quien le debo la vida.

"Mujeres de Cholula.

Clandestinas.

Recelosas.

Balbuceantes.

Se orientan con los dedos.

Hablan solas.

Dormitan sus miserias.

Sonidos guturales se opacan tras las telas

trajinando entre frijoles y chiles en nogada.

Condenadas a cadena abisal

llevan arenas desiertas

sin sentir el peso en sus espaldas.

(De noches en celo nacen las hogueras.

La lumbre que ampara.)

¿Cómo intentan la piedad posible,

con sus gestos arrugados y temblones?

¿Dar al águila los ojos?

¿Ser orantes de fuego?

¿Acariciar la miel del cuerpo?

(Hay restos de ceniza.

Llamas que horadan lejanías.)

Al amanecer

quietas entre brasas

son hechiceras del humo

obsidianas de lava.

Con equilibrio de talismanes.

Con razones felinas.
Esa trampa al acecho

contra el olvido."

Camina por Chiclayo (desanda amores)

2009-09-19T00:01:00.000-07:00

"Se quemará mi boca salivada

de la sed que me quema si me besas" (Cardo o Ceniza, Chabuca Granda) -

La derecha le arde en el infierno y es todo hormigueo. Dice que se le quema medio rostro, y su alma aulla por las noches, entre dolor diestro y amor siniestro.
Baja los ojos para ocultarlo. Su respiración aviva el fuego, y retumban los latidos en contrapunto.
Del otro lado siente un balbuceo: dolor urente, y se quiebra .
Lamento, seco lamento, de río ausente.
-----------------------------------
Dobló la hoja del diario, tocando los vértices opuestos y formó un triángulo que se le antojó usar de abanico. Estaba empeñada en desmenuzar la historia hasta extraerle el azúcar y endulzarse. Una quimera. Los finales no saben a dulzura. Cargó las cenizas en su bolso y caminó.

("pero cómo serán mis despertares...")

Se dejó vencer en Cieza de León, entre Anécdotas y Tradiciones. En aquélla, perdió el corazón, en éstas, los recuerdos en remolino, la envolvieron, la derrotaron, y la pusieron nuevamente en pie.
Buscó, en el bolsillo de su blusa, un pañuelo blanco, con la intención de levantarlo en alto. Tregua al pasado, tregua a tanta culpa acumulada.
Miró el destino hacia Relatos, y el emblema de la derrota volvió a su sitio. Antes de avanzar dudó entre: derecha o izquierda. Decidió. Relatos, al este, y se alejó Del Carmen.

Por las calles de Chiclayo, ella mastica el corazón de un cardo y va apagando las hogueras.

Ba'du' huiini hripapa (un ángel vuela)

2009-09-12T19:08:00.000-07:00

Fotografía de esculturas del Maestro y Artista Manuel de Francesco, a quien dedico estas palabras, todavía inconclusas.
---------------------------------------------------------------------

En este campo, no ha quedado nada verde, ni presencias que lamenten la sequía.
Sola recorre el territorio, que todos abandonaron, para salvarse.
El sol incendia hasta las sombras del paraíso. Y entra tanto -o entre nada- ella sigue.

Abre la última hoja escrita, en aquello que fue un diario: "Ba'du' huiini hripapa (un ángel vuela) . Malena se acuna y lo siente. El cuerpo se le mueve solo, acompasado. Hacia adelante y hacia atrás. Sus brazos están vacíos y se aferran por los codos. La cabeza cede, apoyándose, apenas, sobre el hombro.
Señor, Señor, dibújeme una tristeza; suplica, imitando. Junta sus manos en posición de rezo y sigue.
Cadi guuna'lu (no llores) repiten las tierras de Oaxaca.
No hay consuelo, ni ruido: caadxi huiini (un poquito) de paz.
Caadxi huiini. Déjame que lo olvide...."

Con un pañuelo saca tierra del rostro y seca lágrimas sucias. Cuál de todas las pérdidas habrá llorado entonces, a quién quería olvidar, cuando el ángel se acunó en su falda?

------------------
Los días pasan y son meses, escribió una noche. Y de aquello, que quedó en el diario, ya no hay más que hojas arrugadas con letra envejecida.

Ahora, un ejército de hombres pequeños y silenciosos custodia la entrada del alma. Son hombres hechos a mano, a pura sangre y desgarro. Hombres que miran sin ojos, que buscan el cielo para que se les devuelva la palabra. Piden, gesticulando con el cuerpo entero.

Maestro, Maestro, dibújame una boca, y, a cambio, yo velaré tus sueños cuando tengas miedo.

--------------------
(seguirá algún día. y para escuchar las palabras yo elijo esta música)

Oscura (retocado)

2009-08-17T13:08:00.000-07:00

(a Daniela, que sueña).

Malena espera.

Ve transcurrir la vida que otros transitan. Coloca la mano en su cabeza y observa la nada.

Alguien le ha prometido que, alguna vez será su vez, pero todavía no.

Tiene la mente en blanco, y la realidad en dos colores.

No le interesa desencriptarse, ni salir al ruedo. Por casualidad vino a descubrir que aquello que pensó como su realidad, no lo era.

Harta de mentiras y de sinceridad violenta, se retrae. Busca su libro, lo abre en una página cualquiera, de esas que están más cerca del inicio que del fin, y lee.

Todo pasa, y dentro de un tiempo, ya nadie se acordará ni del título. Concluye su pensamiento, y se retira, despacito.

INCOMPRENSIBLE

2009-06-29T20:46:00.000-07:00

Nada retiene la última ilusión. Todo pasa, advertía, antes del diluvio, desde la esquina que mira hacia donde los recuerdos caen en camaralenta.

Pedía un arca, pero no había nadie del otro lado.
Con una piedrita que recogió cerca de las ruinas -y que tal vez eran clara anunciación-, escribió, no me dejes sola. Y lo repitió una y otra y otra vez.

Ningún sonido salía: la palabra envejecía muda.
Aturde la sirena y anuncia la partida. Quieta, mira hacia adentro: ha aprendido que es su mejor compañía. Afuera, un océano infinito marca el límite que ya no habrá de cruzar.
Para ella no hay partida.
Hasta acá llegó la odisea.
El barco se aleja, mientras ella jura, haciendo cruz con el índice en su boca, que jamás volverá a nombrar a Ítaca. Porque hay territorios que no se conquistan, porque hay que saber aceptar la derrota, porque hay lugares que nunca podrá habitar.

Fin y lloro.

TODO PASA

2009-06-17T18:18:00.000-07:00

No sabía cómo se decía que ahi dejaba el corazón.

LA UBICACION DEL AMOR: Acolt-Ami.

2009-06-09T18:34:00.000-07:00

Busca un mojón en el camino, busca una marca en el cuerpo, busca un alarido en el alma. Sólo encuentra imágenes que se desangran por la ausencia y se sublevan. Melancolía, loca melancolía.

Fue la música que daba vuelta carnero por las tierras onduladas, fueron los pasos siempre adelante, fueron las manos, y el vino, y los tomates, y las miradas que, a veces, coincidían y reían cómplices, para no pensar que celebraban el encuentro y el adiós.
Sobre una callecita sin nombre, ellos juegan a las cartas y la vida se monta al aire, sin dejarse sentir. Sutil. Asciano. Y allí, en un tiempo detenido en el último naipe, el sentimiento se confiesa, contra todas las razones que lo niegan.

Quién pudiera volver por los caminos circulares? Quién pudiera subir la montaña para quedarse en un recodo y ver la cascada y el precipicio, que es vacío, hasta que sus brazos la envuelven por la cintura, y la colman? Quién escribió nunca más solos, como promesa desesperada de un amor que se anticipaba truncado?

Se mira, todita. Pone sus manos en la cara, para ocultar la desazón de una brújula desorbitada y los buenos colores que dejan los recuerdos.

Allí está. Próxima estación. Y un tren que se aleja, pero ella lo lleva consigo, por un mundo que él jamás conocerá, y que lo nombra, para siempre: Acolt-Ami.

antes de escribir un cuento, música.

2009-06-09T06:20:00.000-07:00

Veamos querido si podemos aprenderlo juntos:

Acá pegué el cosito de goear, pero parece no querer funcionar, como tantas cosas. Pero no nos dejaremos vencer por la dificultad.

Entonces buscaremos otra forma. Vamos a hacer click sobre ésto.

(Sólo inserté el enlace que estaba en goear, donde dice Share it!)
Se me entiende algo?

En todas las lenguas, el amor suena igual.

2009-05-31T18:55:00.000-07:00

"Pabiá' nadxiielí laa? bisaana' güe'niani lii,
Nadxiielí zia' hró ne ziuula' ne nasoo
Ni zánda' ugaanda guenda' ladxiduá, ora cuyúbi hra' nacahui
Hrá hrindáa' xquenda binni ne guenda nacha hui sti bidó.

Nadxiielí bia' guiú dxi'
ni hriquiñenu' guirá dxi, neza lú gubidxa ne bianni' gui'ri'.

Nadxieelí ti zánda guni'nu nitiizi' casi nguiu' hrucaalú ni cadi núu neza;
Nadxieelí nayaá guie' stí binni ni hrudxii diidxa hrugá.

Nadxieelí stale pe casi hrishaca la'dxe' ca yuuba' yo'sho' stine,
Ne ni hriní íque dxi nahuine ti biya'ni huandi'.

Nadxiielí ne ti guendanadxí ni zacaná binite'
Dxi bisáana' ca xpiduaya' - ¡Nadxiielí ne xpi ladxiduáya,

Guendarudxiidxe', nisa luá', ne guirá' xquendanabane'! - Ne paniná bidó ndxo',
Xnesape' zanadxiielí neca' ma gúte'."

By Elizabeth Barret Browning. 1850
From: Sonnets from the Portuguese
-----------------------------------------

"¿Cómo te amo?, déjame contar las formas,
Te amo hasta la profundidad y la extensión y altura
que puede alcanzar mi alma, cuando busca a ciegas
Los límites del ser y de la gracia ideal.

Te amo hasta el nivel más quieto,
de la necesidad cotidiana, a la luz del sol y el candelabro.

Te amo con la libertad con que se opone el hombre a la injusticia;
Te amo con la pureza de quien desdeña los elogios.

Te amo con pasión exacerbada por mis viejas penas,
Y con la fe inocente de mi infancia.

Te amo con el amor que me pareció haber perdido
Cuando deje de creer en los santos - ¡Te amo con el aliento,

Sonrisas, lágrimas, de mi vida entera! - Y si Dios lo quisiera,
te amaré aún mejor después de la muerte."

------------------------------------------------------

CHAPELLE, EL PUNTO Y EL DESEO

2009-05-03T04:05:00.000-07:00

Como el agua de la rueda del molino, que pasa una y otra vez, y cae diferente y alimenta la esperanza, así estoy. Observo cómo gira la rueda, cómo se retorna, cómo nos reinventamos para seguir el proceso del movimiento sin fin.

Hace muchos años, cuando recorrí el Museo de Artes y Medidas de Paris (acá) , la rueda parecía girar más lenta, y entonces, la conciencia de la finitud era apenas un atisbo, un roce que jamás llegaba a ser beso. Pero desde la penumbra del museo, se plantaba el hombre, buscando descifrar la levedad del existir, y eso ya comenzaba a acelerar el movimiento.

Cuando todas las respuestas se fueron agotando, desemboqué en la Capilla, donde se rinde culto místico a lo profano. Allí, en el centro, caían por la memoria en cámara lenta las palabras de Umberto Eco, y el péndulo oscilaba.

"Es el pédundulo de Foucault -estaba diciendo él-. Primer experimento en un sótano en 1851, después en el Observatoire y más tarde bajo la cúpula del Pantheón, con un hilo de sesenta y siete metros y una esfera de veintiocho kilos. Por último, desde 1855 está instalado aquí, a escala reducida, y cuelga de aquel orificio, en el centro del crucero.-¿Y qué hace? ¿Tambalearse?-Demuestra la rotación de la Tierra. Como el punto de suspensión permanece inmóvil...-¿Y por qué permanece inmóvil?-Porque un punto ... cómo te diré .. en su punto central, a ver si me explico, todo punto que esté justo en el centro de los puntos que ves, pues bien, ese punto, el punto geométrico, no lo ves, no tiene dimensiones, y lo que no tiene dimensiones no puede moverse hacia la derecha ni hacia la izquierda, ni hacia arriba ni hacia abajo. Por tanto no gira. ¿Entiendes? Si el punto no tiene dimensiones, ni siquiera puede girar alrededor de sí mismo. Ni siquiera tiene sí mismo...-¿Tampoco si la Tierra gira?-La Tierra gira pero el punto no. Si te gusta, bien; si no, te aguantas. ¿Estamos? (El péndulo de Foucault, obra escrita por Umberto Eco en 1988.)

Tiempo más tarde, tuve mi mariposa en pekin, y con ella volé, fue comienzo y fin.

A veces, me siento sobre la cama, y pienso que la rueda se debe haber salido de su eje en algunos períodos, y por eso, el agua se esparció por tantos costados.

De aquella mariposa, recojo un comentario para poner un punto, un punto sublime, un punto del que puedo sostenerme sin miedo.

"Arrastrada vida la de un punto: no tenerse ni a si mismo!!! no le queda más remedio que la modestia. Para tener sentido necesita infinitos como él. Sin embargo le queda el consuelo de saber que la "i" sin él se descabeza, la coma enviuda, el arco de ni medio ni de entero ni de todo ni hurtado, en la cocina todo quemado o crudo quedaría, la calceta y el bordado de comas se harían, lazadas para sutura, y como pini no me ponga uno en boca seguiría y seguiría y punto.
El punto ha muerto: el auto no se cala. ".

La foto es Marie, en el foco de Jean Saudek, porque sé que le gusta.

RESPIRANDO BURLE MARX

2009-04-26T06:45:00.000-07:00

"Uno debe rodearse de objetos de emoción poética", acostumbraba a decir Roberto Burle Marx.
En mi vida, la emoción poética la producen mis tres hijas, que son mi mejor obra, mi mejor retoño.

Ir y venir por los recovecos del legado de Burle Marx, paisajista, pintor, músico, artista íntegro, nacido en Brasil, oxigena el día. Su obra nos transporta, mirada a mirada, pisada a pisada, desde la pintura a la botánica, en tensión emotiva permanente.
Cada árbol, cada flor, cada espacio, lo diseñó pensando en un futuro sin su presencia. Gesto de amor sublime.
Para aquellos que se nos da por andar metiendo mano en la tierra, sembrando cuanta semilla se nos cruce, plantando árboles, haciendo injertos, podando, curando, removiendo, y quedándonos sin emitir sonido frente a la nueva hoja que largó el limonero, vale la pena descansar unos minutos, y recorrer el Sitio, lugar que habitó Burle Marx situado en la Barra de Guaratiba, en las afueras de Río de Janeiro: 40 hectáreas que contienen más de 3500 especies de plantas tropicales, repartidas en invernaderos y jardines.

Y para poner música, aquella que a Magdalena le gustaba que le cantara cuando era chiquita, y que va para mis más lindos capullos de alelí.

MI HERMENEUTICA

2009-04-13T18:35:00.000-07:00

"Agitado, soñó su naufragio, y lo soñó como hombre de ingenio, por lo que incluso en sueños, y sobre todo en ellos, ha de hacerse de suerte que las proposiciones hermoseen el concepto, que los reparos lo aviven, las conexiones misteriosas lo hagan preñado, profundo las ponderaciones, salido los encarecimientos, disimulado las alusiones, y las transmutaciones sutil." (Umberto Eco, "La isla del día de antes." )

Guardó en el bolso lo imprescindible para llegar al final del camino, que separaba el caserío del lago. Se miró, despojándose de los recuerdos, de los anhelos, de las ilusiones, y fue un reflejo, tan simple como triste, en las aguas del final del camino.

Allí, donde nadie la veía, tomó un lápiz y una hoja. Un garabato. Unas letras.

"No interpretés lo que digo más allá de la palabra. Y es que ésta, aún descarnada, te expresa , cuando falta tu mirada, la exacta dirección de mis intenciones. No vayas más allá, buscando un sentido errado, que te perdés el disfrute o la perplejidad que encierra, sin arreglos."

La mariposa de alas rotas cruza la noche hasta la luna, y gira. Pura cadencia, entera y sola.

EL VUELO DE SUS MANOS (medio post)

2009-04-04T19:21:00.001-07:00

Las levantó de la tierra, después de confundirlas con ella, desgranarla, aplastarla y perfumarlas de romero.
Las enlodó. las dejó arromeradas. Coloreó el agua que las tocó, ligera.
Y con los restos de todo, las acercó a su cara.
Labradas, astutas, ennegrecidas, non santas, divinas.
Y ella se quedó con ellas, comiéndolas.
Y él se entregó.

-------------------------------------

El romero y el barro, y sus manos y su boca, y los sueños y una hamaca que sigue balancéandose. Todo indaga, todo permanece, y hacen de aquéllo, un fuerte, y de ellos una ciudad sitiada, en la que nadie podrá jamás ingresar, la que ellos no volverán a habitar, pero allí quedará, en el territorio intangible de lo mejor que han sido.

Catorce vidas (los gatos de Ulises)

2009-03-29T15:45:00.000-07:00

No nos observemos. No nos arrojemos. No advirtamos que hemos quedado solos, con un mar innavegable y ajeno. Seamos miradas paralelas hacia un abismo salado, que se acerca, se inhala, se llora, se traga. Un abismo de piedras y sales, que, quizá, estaba ya en el prólogo de la historia, pero ahora es todo el epitafio.

Algo se hace espuma, se quiebra en la rompiente y se pierde. Nosotros mirábamos lejos, porque lejos estaba Itaca, y hacia allí nos dirigíamos, como destino de la travesía de un amor aventurado y desacompasado, que no supimos escuchar.

Hoy me pregunto cuál era tu concepto de métrica, cuál la medida de tu tiempo. Sangrando vengo a descubrir que entre tantas vidas, la tuya se desovillaba en sentido inverso. Y por eso fuimos las dos agujas de un mismo reloj, que giraban contrapuestas y el encuentro, tan efímero, tan furtivo, tan robado, nos condujo al laberinto donde la soledad se sienta en la cabecera de la mesa y pone el sello definitivo.

Paso mi lengua para mojar el sobre, que contendrá mis letras, de un adiós que se impone.

---------------------------------------------------

Escúchame, gata, que ya he agotado una vida contigo, y me llama otra, y es que "el amor es un algo sin nombre", que se me antoja hoy con ritmo de tango y aprenderé su paso, porque cada dos por cuatro, Itaca reaparece: ya no hay tiempo que perder.

Aquí te dejo, y me llevo las vidas que me quedan, y vete desandando la sumatoria, que el 14 fue pura imaginería, y en el recupero, no divido ni resto, sólo retiro lo que es mío.

«Amor es el pan de la vida,

amor es la copa divina,

amor es un algo sin nombre

que obsesiona a un hombre por una mujer»

CUIDADOS INTENSIVOS (escrito hace un tiempo que parece una eternidad)

2009-03-23T21:00:00.000-07:00

Es tiempo de evitar embarcarse. cuando se ha anunciado que el único destino es zozobrar. Las mariposas, todas, lo anticipan, cruzando en bandada el balcón que da al puerto.

La existencia no es, difinitivamente, tan compleja. Quiero el pan partido con la mano, la llamada a deshora, la asimetría de un cuerpo alcanzable, el desequilibrio del llanto, la claridad de la risa, un amanecer, un anochecer, una caminata sin rumbo, una cena con luna, una lluvia mojándome mientras corro al lado de no sé quién que me llamará "mi vida" y eso sea suficiente, y truenos y relámpagos iluminándonos el rostro, y el mar, y el amor sencillo, irracional, declarado, puro alumbramiento, una granada partida contra la tierra en dos mitades que no son exactas. Siempre, siempre.

-------------------------------------------

Ella se escapa desnuda de las letras de un cuento, de dos cuentos, de tres cuentos. Y sigue.

-Cuántos cuentos abandonás?
- Todos.

Ella, que ha salido ovillada, rodando asustada entre las páginas, estira las piernas y alza las manos. Tiene los ojos cansados de recuerdos e ilusionados de naderías. Misericordiosa piensa. Eso. Misericordia. "Cuidaré de mi".
Sola, frente al espejo, hace una mueca en forma de sonrisa y se promete que ya "es tiempo de pata pata", y de no pedir nada más.

FIN

When the deals goes down

2009-03-19T18:11:00.000-07:00

Estás ahí sentado, esperando el milagro. Tus dedos son el pasaporte para desencantar la soledad sobre el teclado. Y desde otro extremo del universo, las palabras llegan, y acarician subversivas otra soledad, que se esconde.
A dónde iremos a pasear, a deletrear nuestro último argumento, a deshojar la margarita?
Cuál será la clave para decodificar la distancia y dejar que vos te apoyes en mi brazo y yo en tu hombro, y arrojemos al vacío todo el vacío, y nos llenemos de instantes que serán recuerdos, y abandonemos los recuerdos, y nos tomemos, finalmente, en serio?

Dylan ya lo dice: "Como que estaré contigo, cuando esta partida termine"; y yo hago clic y creo en él.

LA PASION DE ODISEO (primera estación, tercer intento)

2009-03-12T11:30:00.000-07:00

Dejó caer el peso de su cuerpo sobre la pierna derecha doblando la rodilla hasta tocar el piso. Noble, inclinó su cabeza: la resignación se imponía a la sumisión. Se sentó lejos de todos, al final de una fila de bancos de madera dispuestos prolijamente, paralelos entre sí y transversales al Cristo crucificado.

A distancia, observó el rostro de su madre. Ella se ubicó ocultándose detrás de una columna: con un pañuelo recorría con insistencia el camino que separaba sus ojos del interior del puño izquierdo de su saco de lana negro.
Ella no lo vio; ni siquiera podía imaginar su presencia.

En el parlante suspendido en el ala derecha, resuena la imploración: roguemos por el eterno descanso del alma de nuestro hermano Laertes.

Ella parece sumergirse en el recuerdo al sentir –porque al oírlo, el corazón le da un latigazo- un lugar al que nadie tiene acceso.
Odiseo la observa y sólo piensa en quitarle el dolor.
Ella ignora la intención y sólo piensa que abandona el territorio imaginario que habitó junto a quien se le ha ido.
Aquello que, equivocadamente, guarda como su secreto.

Junto a la pesada puerta de madera de doble hoja que mira a la calle, madre e hijo se cruzarán. No se dirán nada, no será necesario.
Y de eso no se hablará jamás.

(Notita: a los que sufren con o sin razón, y están solos)

1

2009-02-14T10:44:00.000-08:00

uno

one

uno

El silencio es el filo de la cuchilla por donde se deslizan los pies descalzos.

Paso la mano entera sobre la planta, y después sólo el índice. Dejo que se empape de silencio, para manchar el recuerdo de otros silencios, y que todo quede rojo. Gotas rojas que se diluyen en los espejismos de un desierto que arde furioso.

Tus ojos, que todavía veo claros en la memoria, son el único elemento que escapa de la fogata.

Este no es el silencio de la capilla, ni el que se extiende bajo la sombra del paraíso.

Es el silencio del desterrado, del vagabundo que busca regresar al hogar habiendo olvidado el nombre de todas las calles. Y Buenos Aires le da igual que Uruguay o viceversa, porque el silencio arrasa con los detalles y las dimensiones.

Cuántos serán en la mesa?

Uno.

Entonces levantan el otro plato, la otra copa, los otros cubiertos, la otra servilleta. Y yo soy una y pienso en dos, y en la única operación posible: la resta.

Así volvemos al comienzo, a dos corazones le resto uno y sólo uno queda.

Ni los gritos hacen eco.

Y uno puede ser un tango u otra melodía (qué paradoja el nombre del conjunto), pero a solas, siempre sonará con la melancolía que el número lleva.

Uno.

Uno

Uno.

Como gota que cae tediosa sobra la bacha, y se desliza sola, una, en la aventura de su único destino. A un paso de nada.

MI SINTESIS

2009-02-10T17:31:00.000-08:00

Un tomate sobre una tabla de madera. Hierbas frescas. Un trozo de pan. Queso. Una copa de vino. Una tarta caliente de manzanas caramelizadas. Café o te? Chocolate, sí, chocolate. Los pies descalzos. Una manta si hace frío. Dos libros, por si acaso. Música aguardando, silencio de fondo. Unas rosas mojadas por la lluvia. La lluvia. Una caricia espontánea. Una sonrisa serena. Un paseo al caer la tarde. Unas sábanas a estrenar. Un amor amanecido. Una noche sin prisa. Y el tiempo en camarelenta, como territorio por el que se desliza la vida, casi la voz de un ángel sobre el hombro del alma que custodia.

Nada más.

Aleluya.

EL CUENTO DE NO OLVIDAR

2009-02-08T17:40:00.000-08:00

El pequeño Odiseo cruza sus piernas y comienza a moverlas, hacia adelante y hacia atrás (no llegan a tocar el suelo). Inclina la cabeza acercándola al hombro derecho.
Sus ojos quedan fijos en los zapatos negros acordonados, y siguen su movimiento.
-Qué es el amor, mamá?
-El amor es la promesa de una revolución, responde ella abriendo sus manos con las palmas hacia arriba.
Revolución. La palabra sólo le evoca la del 25 de mayo de 1810, y un cabildo, y la gente bajo los paraguas, y no hay rey y quién nos manda, a quién obedecer, y todo se moja, y no sabe si es de noche o de día, y siente miedo.
-No me enamoraré.
-Renunciarías a llegar a la otra orilla?
----------------------------------------

Hace mucho mucho tiempo, entre promesas y revoluciones, ella escribió sobre la arena:

"Ya nada será igual. Pasó tanta agua bajo el puente, que terminó por desplomarse una noche sin fecha, una cualquiera, en la que todo o nada ocurre, pero, en ésta, estremeció la caída. Los soñadores armaron el puente con palos y cuerdas, con tallos, con todo lo que encontraron al alcance. Y así el puente fue pura porfía, puro entusiasmo, y luego, sólo remembranza.

No hay duda de que tensaron las cuerdas hasta agotarse, anudándolas, sumando toda la madera que fueron juntando, nómades del amor y del abandono, también aquella de los fósforos apagados, con los que antes habían encendido velas y cigarros, en noches en que el insomnio es una caricia que no llega.

Dicen que el puente no resistió el peso de la existencia. aunque estuvo el sueño. Ellos leyeron las instrucciones de armado, una y otra vez, en todos los idiomas. Sometieron el texto a un análisis obsesivo, al detalle: deconstructivismo para los gráficos, para el estilo de la letra, para el color del papel, para los broches que lo sujetaban, deconstructivismo del absurdo. Todo para no olvidar: de eso se trataba el asunto, como imperativo inmutable en un mundo en el que nada permanece en su sitio, excepto el anhelo imposible de permanecer. Pero nadie pensó en la pesada levedad de la vida.
Un día las imágenes comenzaron a escurrirse. Eran la existencia en el recuerdo, y éste se perdía. Eran cuerpos y almas, bautizados, ungidos, idolatrados, puestos juntos en la ilusión, que nunca llegó a ser, pero que ella igual añoraba. El alma, entonces, comenzó a vagar desahuciada sobre un escenario que estaban desmantelando . "La obra ha concluido" anunció el que barría, levantando las últimas pisadas, la memoria; y ella suplicó, "Señor, me llevo la tierra, no la arroje, me la guardo todita en los bolsillos, para no olvidar".

Pero qué era lo que no había que olvidar?

El amor es sólo una promesa de revolución, repetía y hacía eco. Y se perdonó el olvido.

Las imágenes de sus rostros son dibujos que ella hizo con una piedra sobre la arena, que las olas ya cubrieron. Las imágenes y el puente y la promesa que se hunde, anticipando que ya no habrá revoluciones, y la calma que llega a ocupar el lugar que antes fue de la ilusión.

Todo el asunto había cambiado.
Ella un día se sentó sobre un escalón de madera que daba al mar, miró la isla, le pareció estar más cerca, y escuchó que alguien cantaba, mientras pisaba las piedras en la arena. Canto y pisada, y el compás, y el mar de fondo.

Era su madre que le traía la melodía de la infancia: se va se va la barca, se va se va el vapor y el lunes por la mañana también se va mi amor.
Ella, que había abandonado la niñez, volvía al mar y se preguntada a dónde se fueron la promesa, el puente, los palos, las letras de su nombre.

Ya nada quedaba, excepto el mar. Y ella enseñó a su hija la misma canción que le cantaba su madre, para que recordara que el amor es promesa y no certeza.

La niña cantaba con sus manos llenas de ramitas y caracoles para decorar un castillo de arena:

-se va se va la barca ... pero que el castillo, mamá, tenga puente, así pasa la princesa con el príncipe, se se va el vapor. Mamá, ellos se casarán y pasarán por el puente. Entonces le pongo más palos, mamá, y caracoles para el agua, y unas cuerdas, mamá, que sea fuerte, así no se cae nadie… Y el lunes por la mañana también se va mi amor.

Ella miró a su hija, miró el mar, miró hacia adentro, se limpió la cara (Se ti fossi vicino, ti bacerei le lacrime).y rezó por otra revolución."

----------------------------
Y colorín colorado el cuento se ha terminado.

Duerme sereno.

(gracias Carmen por subir la música y darme los datos para ponerla aquí)

AFIN

2009-01-29T19:15:00.000-08:00

"Su talento era tan natural como el dibujo que forma el polvillo en un ala de mariposa. Hubo un tiempo en que él no se entendía a si mismo como no se entiende la mariposa, y no se daba cuenta cuando su talento estaba magullado o estropeado. Más tarde tomó conciencia de sus vulneradas alas y de cómo estaban hechas, y aprendió a pensar pero no supo ya volar, porque había perdido el amor al vuelo y no sabía hacer más que recordar los tiempos en que volaba sin esfuerzo." Ernest Hemingway, "Paris era una fiesta"

CRISÁLIDA

2009-01-03T10:51:00.000-08:00

Mar y cielo se unen lejos, hasta donde la vista se atreve. Azules que se ensamblan y confunden, que se intercambian con las horas. La amalgama se rompe con la isla que se eleva enfrente, puro verdor iluminado cuando la arena se enfría. Yo pensé que era la luna, pero me enseñaron que son luces. Luces que le dan vida a la sombra de la isla, luces que se tienden en el medio de un mar manso y oscuro en noches sin luna, y en el que mis pensamientos zozobran. Ellos escogen el destino en senderos imaginarios y se llevan los sueños, los que fueron y aquellos que se moldean sin premeditación con sabor salado en la boca.

Mar en los ojos. Mar en la lengua. Mar que rodea y ahoga. Mar que devora las notas, las letras, las palabras, los significados, y se hamaca en un son imponente y sordo. Aturde, envuelve y trae, arrojándome a la orilla de todas las verdades en un escalofrío.

¿Dónde queda el paraíso cuando mis ojos convocan todas las aguas, y se vacían los ríos, y los mares quedan desiertos? Entonces, ¿por dónde navega Ulises para rescatar la última ilusión de la batalla y el triunfo, de una Ítaca que ha soñado y ya no existe?

Nunca llegué a la isla, está entre los pendientes, entre aquello que se mantiene como deseo latente y tranquilo en un listado de prioridades caóticas e indecisas.

Otra vez. Nada permanece excepto el amor, y se alza con el recuerdo; divinidad que cubre la espaldas del héroe en la travesía de la vida, y da abrigo en la madrugada cuando cae el rocío en cualquier sitio que no sea casa. Y pone tabaco puro en mi boca. Hebras y hebras y hebras, que tejen la historia y mastico despacio para comerme el amor, para que no se vaya nunca aunque ya no esté.

Oportunidades

2008-12-06T17:58:00.001-08:00

Cabalgaré lo que nos queda de trayecto. No pierdas mi imagen ni el ritmo del paso. Te quiero cerca, rodeándome, merodeando la locura.

Aunque las estaciones se contrapongan, aunque los ángeles nos hayan dado la espalda, aunque no exista promesa y sólo reste una noche oscura por atravesar. O a vos te han anticipado cuánto durará este acto?

Ya es hora de ir a casa.

Amor en fuga (bosquejo)

2008-11-29T09:28:00.000-08:00

Der Himmel über Berlin

Capítulo primero.

No pudo decir palabra y sólo atinó a besarla para liberar tanto silencio que lo arrastraba lejos, bien lejos de allí, allí es donde debían encontrarse, en el límite del desierto, del otro desierto, al que se llega después de atravesar todos los mares y las otras aguas, todas las tierras, todos los cielos, el lugar que eligieron y que tantas veces imaginaron, el lugar de la pista, allí justito harían lo debido, así se lo juraron, podía ser en la escalinata o bajo los aviones, pero no había dudas, que ese era el sitio, en el altar de consumación de los anhelos.

Él ya había abandonado esa pista, y ahora la besaba, una y otra vez, acercando y alejándole el rostro, como comprobación, pura experimentación, en fin… puro realismo que abandona la magia. No la besaba con la dulce levedad de lo esperado, sino con la violenta decepción de haber caído en la cuenta de una verdad distante y ajena, y ella, quietita, soñaba con volver a la leyenda que hizo de prólogo a ese día, y no podía, no podía, la leyenda se le escurría entre los dedos como agua bendita de la pila baustismal, si esa en la que metió mano cada domingo de la infancia para santificarse, y ahora no había santo que la salvara. Los ojos cruzaban las miradas, y ninguno de los dos sabía adónde había ido a parar aquél “por dónde empezar” que alguna vez él escribió, y dónde cayeron los tejos, y dónde se escondió para siempre el ángel guardián, probablemente furioso de esta humanidad ingrata.

Ella destrabó sus brazos de la ligazón forzada, levantó su mano para acariciarle el pelo y traer calma a la desazón; que se vaya el silencio, decía para adentro, pero la palabra no sonaba, que se vaya la extrañeza, pero cuanto más se acercaban sus cuerpos, más se distanciaban las almas. Por qué, por qué, lloraba en la sinrazón, por qué por qué resignar la tierra prometida antes de haberla pisado, y él se escapaba y no podía escucharla y ella, entonces, con un jarrito, regaba las plantas de un balcón, pasaba su mano por las sábanas, encendía velas, cuando todos los fuegos se habían consumido, y eran dos existencias a oscuras.

Sola, solita y sola, un dos tres y solita otra vez, balbucea la niña que fue y se desarma de tristeza.

El le había prometido "no te dejaré sola", y ella se aferró al juramento, no al amor, al juramento, no más avenidas sin nombre caminando sola, nunca más ocuparía el lugar de la miserable volviendo de un museo del que nada lograba recordar, no más esa nada, no más. Y como si aquella promesa estuviera sentenciada a no ser, ella se encontró sola, y él seguramente también, y eran dos soledades sin punto de contacto, sin cruzarse, dos eternas paralelas de un universo caótico y mezquino.

Desde la ventanilla de un tren que parece volar, se ven los campos franceses todos amarillos, ella piensa que amarillo debió ser el color que elegió el amor, y chocolate el gusto, y se apoya sobre el hombro de su Ulises, mientras se cantan al oido –si los dos cantan-, y los amarillos se multiplican como los besos. Son otros besos, son otros cantares, son otros sabores, son otros cuerpos, son otros amores, son otros. Pero ella, que fue otra, entonces pensó esta vez sí me desarmo porque no es necesario andar por la vida con la guardia alta, que el peligro ya no existe. Y ese fue el antes, y todas las naves de la esperanza fueron una a una quemadas porque así debía estar escrito, se dijo, a modo de consuelo, y lo aceptó, a puro desgarro, pero lo aceptó.

Sin amarillos, sin pistas, sin música, sin velas, sin flores por regar, sin nada de nada, ella se sienta sobre una esquina del recuerdo y piensa que el amor se esconde en algún sitio del jardín, que deben levantarse todos los árboles y las flores, que no es posible contrariar la naturaleza de este modo, pero deja la pala a un costado, no cavará, se acuesta sobre el pasto, y dice, "gurisita dejá ya de llorar", y corta un par de flores silvestres rosadas y mínimas, las mismas que recogía para su abuela, esas, igualitas, con las que armaba un ramillete minúsculo, suma florcitas, suma lloros, y la gurisita por dentro se desarma otra vez, todita de tristeza, y reconoce el fin del combate.

Punto muerto

2008-11-24T18:05:00.000-08:00

Abrimos la boca y congelamos la respiración. No estaba escrito, pero ocurrió.

Todo pasó, todo se movía, y nosotros permanecíamos quietos. Sólo por un momento regresó el alma al cuerpo, y cabalgó al ritmo de la balada del hombre delgado, o cualquier otra. Y los ojos se vaciaron de humo, y las manos tuvieron calor y supe que en el paraíso se sienten risas si la tuya retumba en la tierra. (vos valés un imperio).

Closing time, cuando los tiempos aún eran benévolos con Cohen, y también sonreía, seguramente pensando que su noche sabía a mujer, porque el amor inspira, porque el amor expira.

Luz y tristeza

2008-11-16T10:33:00.000-08:00

obra de William Turner

(a Gigi, mio caro cugino: sempre vicino a me)

"eres como las vetas de la montaña que se ve desde mi ventana. Una mezcla de luz y tristeza, melancolía, más precisamente. Tus ojos son un paisaje de Turner."

-Describime, le pidió para entenderse, desde otro ángulo.

Y aquella fue la respuesta que obtuvo.

La escuchó, buscó Turner en el Google y se enfrentó con la imagen que proyectaba en el ojo ajeno: el color seco, el mar bravío, la furia agazapada, la luz, la tristeza desbordante.

-Pero me río.

-Sí, pero a veces te reís triste. Tu boca hace el movimiento que tus ojos contradicen. Ella es el vértice bendito del triángulo sobre el que se apoya la serenidad, que tu mirada baña y arrasa.

------------------------------------------------------

Aunque me arrancaras los ojos, me cosieras la boca, me amputaras las manos, me taparas la nariz, me cubrieras los oídos, mi corazón desincronizado podría ver, saborear, tocar, oler y escuchar el destino de mis pasos que se alejan y se alejan.

-------------------------------------------------------

Música para dibujarme, Sakamoto, otra vez. Rain.

Y para acompañar la lectura de Océano Mar (de Alessandro Baricco), que está esperándome en mi mesita de luz, escucho algo de su texto en boca de dama.

Otro domingo para los sentidos y para encontrar el sentido también. Para decirte que podés llamarme pini o por mi nombre, María, pero sólo hacelo con cuidado o apartate, que no estoy para más zozobra.

"Amén. Lo primero es mi nombre..." (Alessandro Baricco), aunque sea lo último que mencione.

Domingo con la voz de Cortázar

2008-11-09T11:21:00.000-08:00

La red tiene sus maravillosas sorpresas, y a los buscadores de tesoros nos suceden encuentros impensados. El mismo imponderable que días atrás marcó un cambio de rumbo en el derrotero planeado, hoy me llevó a desviarme de Ítaca y caer en un sitio desconocido: sueños a pila.

Ya los sueños son una delicia, si los atravesamos sabiendo que los ojos cerrados conllevan su riesgo. Pero sin el riesgo, dónde estaría la delicia?

Vamos, Cortázar en vivo y en directo de la mano de Diego Passamonte, como dulce de leche en tarde de domingo.

Diego, merci.

Transcribo sólo algunas palabras de aquello que Cortázar lee y que tomé prestadas del post enlazado, pero porque es él quien las pronuncia, mejor ir a la fuente haciendo un click allí arriba.

"...pero nosotros tía ¿cómo haremos?¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien tan café con leche y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño o en la ducha y si sospechamos lo recadente de nuestro estado ¿cómo nos rehabilitaremos? hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña al terminar su obra maestra al afeitarse sin un solo tajito no toda recaída va de arriba abajo porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe dónde se está probablemente. Icaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar …. y Dios te libre de una zambullida tan mal preparada tía ¿cómo nos rehabilitaremos?..." (Julio Cortázar, Me caigo y me levanto)

Día insultante

2008-11-08T16:19:00.001-08:00

He pasado días maravillosos en mi vida, pero éste no ha sido uno de ellos. Intento consolarme con la idea de que me servirá como muestra para diferenciar lo que quiero de aquello que debo evitar. Tanto muestreo me está convirtiendo en eximia clasificadora.
Puto día, sin el más mínimo placer. Por suerte, tiene 24 horas, y queda menos de una para cambiar de número y desear que mañana pinte más claro.

La única razón que me lleva a contener insultos varios es la cortesía, educación y conciencia de que no se puede pagar tanto en psicoanálisis y ser una puta inadaptada, pero hoy he perdido (la conciencia) así que ni siquiera me autoprovocaré, porque tengo todo el diccionario malapalabrero completo en la punta de mi lengua. La dejaré tranquila, antes de mandar a la puta madre a todo aquel que se me cruce.

Hay días en que sólo la palabra puta puede ilustrar cómo me siento. Y no es el caso de la puta feliz, de la gran puta, o de puta madre!, sino de modesta putería que me deja entre la desazón y el aburrimiento.

Listo, a maquillarse, calzarse y salir a una librería casi a las 12 de la noche, pero antes, una pequeña debilidad que tengo, Xavier Velasco: "Siempre consideré a las putas como hermanas. El lado oscuro de una puta y el de un poeta son muy parecidos. Mi desafío como escritor empezó una noche en un cabaré del DF, cuando una mujer me preguntó "qué haces en la vida". Yo le dije "escribo, cuento cosas". "De quién". "De gente como tú". "¿Y tú te crees que tú podrías escribir sobre mí?". Me di cuenta de que no, y de que eso era precisamente lo que quería hacer en la vida." (para leer más del reportaje, clickeá acá)

Los tiempos del sembrador

2008-11-04T02:25:00.000-08:00

Los imponderables pueden jugar una mala pasada, y de eso se trata la sal de la vida: que se nos escapen las previsiones, y que nada termine saliendo según los planes pensados, diagramados, inclusive con escapatorias alternativas, trazadas con lápiz de mina blanda, y anotaciones marginales. El movimiento imperceptible de una pieza, genera un caos en el proyecto original, en el que la genialidad parecía dominar el escenario.

El esquema vuela en pedazo por el aire. Uno, atónito, observa, que ya no podrá dar el gran asalto, ni el gran salto. El precipicio se acerca y mientras una pulsión empuja hacia adelante, otra más fuerte y sublime, nos muestra caminos alternativos, que, sin esconder ningún plan, resultan ser tierra firme.

Ahí nomás, alguien está arando para sembrar lino. Con el rostro mojado de sudor y semilla, el sembrador va esparciendo ilusiones que algún día serán azules, y mirará al cielo para que llueva cuando finalice su tarea, y no antes. Que el agua sea la justa, y el sol tibio, para que, apenas, eleve la temperatura de la tierra desgranada, la semilla rompa su cáscara y comience su ciclo para convertirse en una vida, que aunque no lleve compañía de príncipe, será azul.

El hombre tiene sus manos aferradas al volante de la sembradora y los ojos recorren el terruño y el cielo. La mirada se le va llenando de los colores del deseo y refleja su único propósito, su plan sin garabatos, su ilusión, la razón de su existir: que el lino florezca azul.

Ilya Prigogine, en El fin de las certidumbres, nos dice "Es sabido que Einstein aseveró a menudo que 'el tiempo es una ilusión' . Y en efecto, el tiempo - tal como fuera incorporado en las leyes fundamentales de la física desde la dinámica newtoniana clásica hasta la relatividad y la física cuántica- no autoriza ninguna distinción entre pasado y futuro. Todavía hoy y para numerosos físicos la siguiente es una verdedaría profesión de fe: en el nivel de la descripción fundamental de la naturaleza no hay flecha del tiempo."

El sembrador no conoce a Newton y menos a Prigogine, pero sabe que el tiempo es una ilusión, porque la parcela de tierra, que es su vida, si se cumple el mínimo esquema de lluvias y soles, se volverá azul y lo colmará de esperanza.

Ando buscando parcela y semillas.

Stand by me

2008-09-20T14:13:00.000-07:00

Obra de Guillaume Apollinaire

Por las noches, Genoveva pide que me quede a su lado, acariciándola hasta que concilie el sueño.

Yo le pediré a él, mi sastre, que haga lo mismo. A veces los grandes nos volvemos pequeños y también sentimos miedo, y aunque no sea necesario decirlo: no me dejes sola, abrigame.

Stand by me, para todos los gustos y edades,
versión Timón y Pumba que me encanta.
versión Lennon, para regresar a aquellos años de anteojos oscuros redonditos

"When the night has come
And the land is dark
And the moon is the only light we see
No I won't be afraid
No I won't be afraid
Just as long as you stand, stand by me

And darling, darling stand by me
Oh, now, now, stand by me
Stand by me, stand by me

If the sky that we look upon
Should tumble and fall
And the mountain should crumble to the sea
I won't cry, I won't cry
No I won't shed a tear
Just as long as you stand, stand by me

And darling, darling stand by me
Oh, stand by me
Stand by me, stand by me, stand by me

Whenever you're in trouble won't you stand by me
Oh, now, now, stand by me
Oh, stand by me, stand by me, stand by me

Darling, darling stand by me
Stand by me
Oh stand by me, stand by me, stand by me"

Espiando el universo con el sofista

2008-09-20T13:20:00.000-07:00

imagen que tomé prestada de El sofista

El cielo ha sido siempre un enigma, para mi. Tanto el bíblico, prometido para que los puros habiten la eternidad, como este que miro, y que envuelve la Tierra. Los tiempos del universo, contados en millones de años en los que la propia existencia se diluye hasta desaparecer, me producen un cierto desasosiego.

Desde El sofista, blog de Ricardo Montiel, que conocí a través Markelo, las fotos y relatos del universo tan temido por mi, atraen como un imán al navegante y cubren el espacio que se produce entre suceso y suceso de la vida
La forma en la que Ricardo nos acerca el cielo es naturalmente poética. El parece pilotear el universo sentado sobre un ángulo cualquiera, elige una imagen, escribe y nos da una ilusión de eternidad.
Vale la pena visitarlo, porque además no se cansa de enseñar.

Desde Buenos Aires, donde el cielo no es tan lindo como en Entre Ríos, mientras yo me subo a la melodía de Joe Hisaishi para dar vueltas en puntas de pie por el universo, y sigo mi camino.

ESENCIALMENTE, AZUL

2008-09-14T16:01:00.000-07:00

Le pedí un color y él me dió el azul.

Sobre el boulevard de mi pueblo, que conduce hasta el puerto, los jacarandaes se alzaban imponentes y dejaban caer sus flores en primavera. Atrevidos, violaban la decisión del gobierno municipal: nada debía "ensuciar" las calles. El desacato del árbol le costó la vida, y ningún jacarandá volvió a llegar hasta el río.

Desde entonces, que fue mi infancia, todo el ciclo anual del jacarandá, que va mutando de la desnudez con su fruto amaderado negro, a la hoja verde, hasta ser una inmensa copa florecida que parece llorar desafiante en azul lavanda, me refleja la vida. Mi vida.

Su nombre guaraní como el de mi río, sus cambios como el de nuestra piel, y la eterna posibilidad de volver a ser, como el amor.

Desde la ventana de mi dormitorio, observo el cielo azul noche, y pienso que en algún territorio habita el amor y vendrá a buscarme. Sólo es cuestión de transitar los caminos, hasta la próxima estación.

Süsse Schatz (agua para el desierto)

2008-09-07T10:08:00.000-07:00

esta foto no me pertenece, la he tomado prestada,

esta música tampoco,

pero una ilustra y la otra pone melodía a la historia.

Ella se acerca a su oído y le cuenta, pausadamente, cómo en los bosques del palacio, todo crece por el transcurso de los años, tirando sencillamente un puñado de semillas. Ella mide distancia, cierra los ojos, toma fuerzas y se prepara para cumplir con el rito, pero lejos de esta tierra y pisando aquélla que habitan los sueños. Más allá de los bosques, palacios y castillos, de las precisiones. Más a su lado.

Ella se le arrima porque intuye –es mujer y va vestida con el don natural- que él aguarda. Los años harán de la siembra una buena cosecha, susurra para adentro, aferrando la regadera.

Él se perderá en la mansedumbre de la tarde, entre las visiones que serán fotos, y ella, en la espesura de los sentimientos, en sus ojos de exilio, en los silencios desbordantes, en su paso incesante, en el roce deseado.

Él insiste en encontrar la exacta traducción del castillo, ella en salir huyendo juntos, adonde sea, para permanecer.
Ella abandonó la tristeza en algún recodo de la vida, y el poema viene trunco, porque está feliz, y será “qué tendrá la princesa, los suspiros se escapan de su boca de fresa” y allí queda. No hay tristeza ni teclado enmudecido. En esta escena no encuadra aquél Rubén Darío, y los amantes que no saben que lo son, acuden a imágenes y esquivan las palabras.

Él refriega sus ojos que llevan tanto desierto heredado, y le pronuncia el apellido (el suyo), que desde el suspiro profundo, armoniza con Süsse. Insiste, pronúncialo para que la bocanada de aire resuene en tus cuerdas.

Ella ríe, con una rama de olivo en la mano, que usa para acomodar el pelo.
Avellana y aceituna. Süsse Schatz, “Tú que ayer sólo eras toda la hermosura eres también todo el amor, ahora” (Jorge Luis Borges, “Fervor de Buenos Aires").
Él pensará decirle: "Te regalo los jardines a cambio de tu historia, déjame que apacigüe la fatiga, y quédate aquí, que el viaje debe terminar en algún punto."
Ella querrá responderle, que ya es tiempo de establecer el hogar, aunque el desierto le llene la mirada, aunque en sus orígenes se mezclen los suspiros.

En otro paraje del mundo, no hay jardines, pero de allí viene quien de tanto andar desiertos, fue hilvanando la vida y tejiendo la del protagonista de la historia.

memorable

2008-09-05T05:15:00.000-07:00

"cada guerra iniciada en este mundo es por un malfollao" (otis)

Él dijo la frase, yo la comparto, pero esta vez -sin que me cobre derecho de autor porque todavía no cotiza en bolsa, pero pronto lo hará- la doy a conocer.
No lleva imagen, ya que podría generarme alguna acción civil, y también penal, e inclusive una agresión callejera al descuido, con un cartel que diga: sólo ha sido un accidente.
Ya me "intelectualizaré".

los tiempos del cielo

2008-08-21T20:00:00.000-07:00

Todo sobra, menos tu presencia.

Sobre hojas imperceptibles anticipo una historia y le pongo música ajena, mientras el roble que da a mi balcón adelanta la primavera, y ya sus hojas verdean.

Un camino imaginario se abre, entre otros verdes.

Cosa de anhelos, espejismos y deseos, que alguien nombra y calla.

Un baño de paz, sólo con un click.

el clavo

2008-08-09T17:10:00.000-07:00

Dónde está el clavo, que saca a otro clavo?

--------------------------------------------

Hubo un tiempo para llorar la crucifixión, la agonía, el final.

Hubo un tiempo extendido, detenido, que se desplazaba sobre el cuerpo, hundiendo aún más el clavo, hasta dejarlo desangrado.

Pero la eternidad no nos fue concedida. Así que hasta el peor de los tiempos, está condenado a terminar.

Por azar, en el medio del desierto, una imagen, una visión camina hacia el sufriente, acerca su boca al clavo, y con cuidado lo extrae, lamiendo la herida.

----------------------------------------------

Habrá un tiempo de mariposas que no despertarán tormentas en ningún punto del mundo.

Un tiempo para que nos encontremos, por fin, poniendo en una caja de madera, tanto clavo suelto.

Yo haré mi aporte. no me dejes sola.

l´amore con l´amore si paga. (sigamos con mi lengua preferida)

Der Himmel über Berlin

2008-08-06T20:25:00.000-07:00

Aguardo, a veces no hay otra alternativa.
El movimiento marca el paso del tiempo; mientras un ángel observa más allá de donde llegan las miradas de los otros, y abraza a la distancia, evitando la caída.

Aquí estoy, recuperando buenos recuerdos, cuando el amor era una ilusión posible.
Casi como ahora.

Las alas del deseo (Win Wenders, 1987)

en fin...

2008-07-30T21:15:00.000-07:00

into the mystic

Por dónde empezar?
Vayamos al comienzo, cuando prendiste el cigarrillo y no me habías advertido. Yo estaba en la entrada del bar, y tu mirada recorría las vueltas del humo. Entonces no recuerdo si vi tus ojos grises o verdes, pero me quedé un momento en ellos. Brillaban, como sólo lo hacen los que esconden pensamientos místicos. Me estremeció espiar, desde un ángulo intangible, cómo conquistabas la vida. Si no hubiera sido porque llegó tu tónica con hielo y te arrastró al aquí y ahora, hubiese permanecido allí hasta que agotaras el recorrido de todos los pensamientos, que transitaron los décadas de tu cuerpo.
Tus ojos abandonaron el humo. Me tenías de frente acercándome a tu mesa. No sabías cómo llamarme –yo te dije, tampoco es importante- y me senté del otro lado, con el ventanal de fondo. El tiempo, el vuelo, el corazón, el alma, tus gafas, mi pelo, y otra vez el tiempo pero no nublado, sino el transcurrido desde aquél entonces hasta hoy.
Los despojos, dijiste, yo te corregí, los recuperos, y al fin, pronunciaste, como siempre, "en fin", e intentaste prometerle a tu boca una sonrisa.
Te tomé las manos, aquellas que hicieron el milagro: que la palabra cobrara sentido, y apoyé mi rostro en ellas, para llorar por lo que fue y buscar consuelo para olvidar.
Moviste tus pies hacia los míos y los resguardaste. Acariciaste mi pelo y con la servilleta de papel fuiste secándome la cara.

Del otro lado de la ventana un niño jugaba a los tejos, y nos miraba de reojo. Tal vez quería enseñarnos.

En fin… fuiste vos quien más habló, yo me quedé en tus manos, en tus dedos largos y flacos que debieron augurar un pianista en el sueño de tu madre, en las pausas de tu acento.

Me había jurado no morir sin seguir tu sombra de cerca, y esa tarde de septiembre, no fue de cerca, sino confundida, camino hacia una plaza cualquiera, donde finalmente volverías a repetirme lo que antes fue un presagio: no te dejaré sola, mientras todos los poetas te asistían. Con el pañuelo de mi cuello, vendaste los ojos del ángel: la envidia podía alejarlo de su destino inmaculado.
Allí demarcamos nuestro lugar en el mundo: el paraíso merecido después de tanto purgatorio.

MELANCOLIA SIN VERGÜENZA

2008-07-20T22:00:00.000-07:00

Enrique Bustamante es amigo, poeta, crítico filósofo, y por sobre todos los títulos, hombre privilegiadamente sensible.

Hace algunos días escribió un post maravilloso en su Das Mystische, al que tituló Caos Calmo, en referencia al film.

No hablaré sobre ello porque para eso está el maestro.
Cada cual lee el texto, elige la palabra clave, aquella que le simboliza y justifica lo que está buscando, y se queda con ella.
Yo me quedo con el dolor, no con el que se luce como escudo y justificación, sino con aquel más profundo que nos lleva a veces a llorar en el lugar inadecuado. Pero no hay modo, es arrollador, hasta para a veces anestesiar la vida.

Aconsejada por Enrique quise ver Caos Calmo, pero no encontré dvd.

Pero si dejé, que en estos días interminables de fiebre, me acompañara la canción que la acuna: Amore trasparente de Ivano Fossati.

("Non vergognarsi della propria malinconia
é un compito penoso anzi uno strazio.
L'amore trasparente non so cosa sia
mi sei apparsa in sogno e non mi hai detto niente
mi sei apparsa in sogno e non hai fatto un passo.")

TIERRA PROMETIDA: entre lo deseable y lo posible

2008-07-13T18:26:00.000-07:00

Obra de Xul Solar, Pegaso de sol, 1922

Mantova, 23 de abril.

Odiseo mío:

llevo días y noches leyendo tu última carta: deseos y promesas de recorrer las tierras donde el mar se incendia cuando cae el sol.

No dudo de tus buenas intenciones ni de las características del lugar que he recorrido a través de tus palabras. Tierra de sueños. Pero los tuyos (a los sueños me refiero), nunca pisaron suelo: siempre lo sobrevolaron. Y tal vez esa fue una de las tantas razones que te trajeron hacia mi.

Si depositaras nuestros sueños en la tierra, te apartarías.

Yo me desvanezco al ser negada, y vos te alejás de mi porque pierdo entidad.

No hablo desde el amor ni desde el dolor, sino desde el peñón que busqué para mirar los tiempos que sobrevolamos juntos, condenados a no rozar la tierra, exiliados de la vida que otros llevan.

Intentamos recorrer todos los caminos buscando el punto en que se tocan las parlelas. Una quimera.

Acaso no te has preguntado quién fue Malena? Respondete sinceramente, el resto dejémoslo para la literatura.

Nadie.

Al menos nadie a quien puedas describir con verdades.

Aquella Malena, que es esta que te escribe, que huyó, se abrazó a tu cuerpo, se enlazó, detuvo el tiempo, se olvidó hasta de su nombre, se entregó para una eternidad y sólo recibió instantes, sólo existe entre cartas. Ni siquiera quedaron sábanas por arrugar.

Haceme un favor: desplegá el mapa y respondeme sinceramente, en qué punto del mundo podríamos pisar tierra firme y caminar sin miedo, siendo vos, mi Odiseo, Odiseo Moon y yo, Malena Almada.

Si no lo encontrás, podés continuar mirando el horizonte y viendo cómo el sol incendia los mares que son tuyos.

Yo, entre tanto, seguiré haciendo equilibrio, y quizá, algún día, deje de volar...

Te abrazo,

malena.

vida

2008-07-10T19:56:00.000-07:00

Volver a escuchar Blowin' in the Wind y verlo a aquél Dylan, me hizo pensar que es posible recobrar los sabores de la felicidad a través de la cadencia de su voz. Le escribía a un amigo que la canción me sabe a mar y a despertar feliz, porque cuando la tareareaba ni siquiera había usado mi vestido largo de los quince.
Es tiempo de remembranza, que me regresa a una época de imágenes acogedoras.

Quizá entonces hubo matices que las enturbiaban, pero los he olvidado. Soy magnánima con el pasado y juez implacable del presente.
Pero es una promesa a cumplir: me absolveré en el futuro, que comienza en un minuto, desde entonces y para siempre.

Buenas y santas noches (para el pecado hay tiempo).

ATEMPORAL

2008-07-07T19:16:00.000-07:00

para que te alejes de la costa.

fe santa (o la postergación del deseo)

2008-06-28T16:59:00.000-07:00

Todo hacía pensar que esa ciudad estaba condenada a desaparecer por la acción lenta e impiadosa de la humedad.

Los gotones pegajosos caían por las paredes y dejaban las veredas con sensación de haber sido recién baldeadas con una mezcla de agua y aceite.

Ni siquiera la desventura climática la atemperaba.

Malena se levantaba al alba sin despertador, corría a ducharse con agua fría -se había quemado el calefón hacía meses y nadie se dignaba a arreglarlo en la pensión de mala muerte- y se abrigaba como para ir al polo: medias largas, doble camiseta, polera, pulover de lana virgen tejido a mano con el dibujo de ochos adelante, guantes con corderito adentro, bufanda, tapado y para que las ideas no se congelaran, un gorro haciendo juego con el pulover.

Entre tanto ropaje asomaban sus ojos marrones con pestañas larguísimas -sí, son mías, sólo las estiro con algo de rimel.

Cruzaba el boulevard de las tipas de copa grande, con unos apuntes de filosofía a los que había puesto un membrete que daba cuenta sólo de su nombre y una advertencia: teléfono no tengo, así que en caso de extravío, dejarme en el centro de estudiantes.

Le gustaba la puerta lateral de la facultad, porque se veía sola y caminaba sin apuro ni preguntas hasta el aula.

Se sentó en la silla de fórmica con mesita delante, apoyó el apunte y frotó sus manos.

Alguien asomaría su presencia a la altura del hombro para insinuarle, si te extraviás y te encuentro, no te devuelvo.

Unas horas más tarde compartirían un chocolate caliente.

Unas décadas hacia adelante, sin más antecedentes que cariños desencontrados y el contacto efímero de manos, se citaron, se recordaron, y desde otra mirada, se vieron profundo.

No quedaron cuentas pendientes y no se me ocurre nada más, que reír con los tres chiflados, que ellos miraban a la tarde mientras repasaban los apuntes del extravío.

el fin de la girl scout

2008-06-23T17:50:00.000-07:00

(el cementerio está lleno de eternidades esperando eternidades)

ella no usaba reloj porque el tiempo era sólo un accesorio que servía para desparramar la vida, y contaba -siempre- con el suficiente para no privarse de un encuentro.

en su vida no existía agenda, ni compromiso que demorara al amor.

se le ocurría que daba lo mismo irse a paris o correr hacia una parada de colectivos para llegar a destino, porque éste se iría haciendo a su antojo.

eso le valió el título de girl scout, la siempre lista, que con dos ramas y un fósforo que pasa sobre la suela de su bota, enciende el fuego que abrigue los cuerpos a la hora de la entrega.

ella quiso bailar, enseñarle a bailar the look of love, pero él se quedaría estupefacto ante sus demasiados si, y buscaría un no sin hallarlo.

por qué siempre tenés tiempo para todo?

porque mientras esté viva, es lo único que genuinamente me queda.

para aquellos que piensan que hay que consultar las citas, atender a presentaciones, que la felicidad puede esperar, que la vida viene luego de cerrado un negocio, a ellos, les aviso que ha muerto la girl scout.

para una minoría desconocida, al menos para una sola persona en el mundo que, algún día tenga el placer de cruzar en alguna vuelta de esquina mientre entone de look of love, quizá logre encontrar el último suspiro de la girl scout, y la invite a tomar un café con torta tibia de manzana.

the look of love sólo se escucha y se entona bien con tiempo, que es el que nunca dice adiós, y hace que quede mucho más que paris en el recuerdo.

buenas noches, voy a encender las velas.

la otra

2008-06-19T18:07:00.001-07:00

---------------------------

no confesarás

---------------------------

el pensamiento espiral le deja el gesto extraviado.

ahí está con la piel recorrida, el sabor ajeno, las ganas de aferrarlo y sólo tener su ausencia.

atravesando la celosía está la vida, pero ella permanece a resguardo, ovillada, soñando que regrese, tire del hilo y desteja la soledad a la que se confina después de su partida.

---------------------------------------------------------

eso transcurre en unos minutos.

pasado el lapsus melancólico, cambia la tesitura.

se alza embravecida.

él pasa a ocupar el lugar del "mal nacido que me viene a hablar de amor", y no hay insulto que le baste.

se suceden las razones que sepultan los sentimientos, mientras termina el te común (no me gusta el verde, dirá), con dos cucharaditas de azúcar, y da los últimos toques al maquillaje.

se endereza y sale a ser la única, antes de dar una patada a la cama y sacarle lustre a sus zapatos de taco alto, con las mismas sábanas que antes envolvieron la pasión que supo regalarle.

LA REGGINA

2008-06-16T16:26:00.000-07:00

(bombón casamiento )

Anoche aterricé en la cama riendo con el monólogo de Oliver en "Hablando del asunto" (Barnes, 1991), a tal volumen que el vecino de arriba empezó a imitarme y éramos un dúo de tentados.

Lo insólito de mi asunto, es que amanecí riendo aún más fuerte, pero ya sin vecino.

El señor de la foto -yo nunca elijo un coequiper que no tenga mirada especial- me preguntaba algo en sueños y yo le respondía en italiano.

Los dos reíamos, yo olvidaba mi corazón y el su profesión.

Ahora que lo veo ahí arriba, pienso que al fin y al cabo pasamos la noche juntos y no me resulta un inalcanzable; como en otro momento me ocurrió con ese al que todas aman, cómo es que se llama: George Clooney, a quien le tocó el papel de marido.

Pobre George, cada vez que me lo enfrento en la propagada de café o de máquinas de café - nunca sé- me río porque no me mueve el amperímetro y le hago hombritos, como diciéndole: a vos quién te ha visto y quien te ve, haciéndote el galán cuando me rogabas que no te dejara.

En el mundo de los sueños todo es posible, y la huella permanece al amanecer y una se siente una reina.

En la vida real, la risa es sanadora. Lo dice el bombón, luego lo he comprobado .

Volviendo al italiano, hoy escribí por error reggina, y para evitar aceptar la equivocación aclaré: sono la reggina, ho 11 calciatori insieme in mio corpo.

Y ahora agego: tutti aspettano cominciare il gioco.

Después de todo, once hombres juntos en un cuerpo de dama, es toda una osadía; y una odisea también.

Y para la verdad queda toda la eternidad.

La regina é viva, viva la reggina.

ESTE LADO (segunda parte)

2008-06-15T13:24:00.001-07:00

Al comienzo fue noche cerrada, la cara oscura de Japetus.
Luego las palabras de Octavio Paz escritas en un libro que robó de la biblioteca de sus padres, consagraron la promesa: "oigo latir la luz del otro lado".
Y entonces pudo ser sombra sobre la pared de revoque grueso pintada a la cal, sombra en la medianera.
Sólo restaba saltar para encontrar algo que no fuera lo que estaba a la vista.

-----------------------------------------------------------------

Mi dormitorio tiene una puerta de cuatro hojas con vidrio repartido que da a un balcón antiguo.
Desde la cama observo un roble de varias décadas, que alguien que ya no está en este mundo -a juzgar por lo añoso del ejemplar- plantó generosamente.
Las hojas secas vuelan y llegan hasta donde estoy.
Mirando el roble, me he olvidado de todas las letras de otros, que permanecen sobre mi cómoda con lectura de final pendiente.
Ya vendrá el tiempo en que retome el camino hacia Comala con Pedro Páramo.

Resigno la literatura y hago crujir las hojas el roble, mientras planeo cómo sacar brillo al mosaico calcáreo de la cocina.
También golpeo las almohadas para que se inflen y parezcan más nuevas, paso la mano sobre el acolchado, y sueño con comprar una cama más grande, para rodar a mi antojo.

------------------------------------------------------------------
Bastó con elevar una pierna y mover el cuerpo hacia adelante, para que en menos de un suspiro, sus pies abadonaran el tapial y tocaran la tierra.
A pocos metros, un limonero y un camino.
Ella cumplió el rito de arrancar la hoja del árbol, morderla y sentirse el olor que dejaba en las yemas de las dedos.
Perfumada emprendió rumbo hacia donde ya no se mira para atrás, y todo late, iluminado.

esperanza

2008-05-09T20:59:00.000-07:00

jamás ocurre nada, salvo el amor.

--------------------------------

malena ha vuelto a probar el estrudel de manzana.

"no pido que me entiendan, sino que me acaricien."

abrázame sin culpas

2008-05-03T20:08:00.000-07:00

no recuerdo la mano, dijo él.

sobre la calle del costado del palacio, bajo las copas de las tipas, él golpea con su puño derecho el lado izquierdo del pecho: por mi culpa, por mi culpa, por mi gravísima culpa.
implora que olvide, que perdone, que ese corazón desgarrado se sane.
sus ojos son aquellos que comulgaron calladamente pasión y agonía.
los que se robaron la imagen de una cara empapada que suplicaba un amor no concebido (la de ella).

ella deseó dejarse estar allí y no descender a los infiernos, porque la resurrección no era augurio.
tomó su mano y la beso, una y otra vez, escondiendo el rostro.
cuando se repuso partió, bajo la noche fría de buenos aires.

----------------------------------

extraño un abrazo que tuve y que me borres las culpas a besos, que insistas hasta agotarme,
y me dejes dormida sobre las sábanas que haya o las que falten, después de todo, me cubrirás.
y yo te querré.

Hacia Ítaca

2008-04-22T13:05:00.001-07:00

Por las guías desnudas de la ampelosis, ella trepa, escalando el muro vertical.

Con cada manotazo, las pocas hojas que el otoño va dejando se desgarran y caen.

Malena se aferra, y la enredadera también.
Una a ésta y la otra a la pared.
El rojo deshojado lento, suspendido, lleva consigo la cadencia del dolor, de ese que ya no llora, del silencioso, del visceral, del que queda después de todo se ha ido y sólo sobreviene la nada.
Como luego de la inundación.

Malena no tiene quien la sostenga, sólo dos manos -las suyas-, que siguen sujetadas a la hiedra y temen el desprendimiento.

Apoya un pie sobre un manojo de raíces trepadoras, y descansa la cara sobre la pared rugosa de cal.
Resbala unos centímetros, y se raspa.

Las hojas rojas se suspenden de su soplo, el tiempo sigue su curso, irremediable, y la herida ha comenzado a sangrar.
El corazón lo siente, hay algo que lo recorrió y se le escapa, pero ya no se queja.
Late con los sonidos juntos y sin prisa, mientras la foto Cary Grant (que posa en la tapa del celebration of style) queda incólume, como único testigo de esta Odisea sin Ulises.

(en algún rincón de esta maraña dicen que se vislumbra Itaca, que nombro terruño de esperanza, donde no habrá lugar para el miedo).

luna lunera sobre la vereda de uruguay

2008-04-11T22:02:00.001-07:00

mi nombre es maría, como la virgen y sin agregados.

confesarme que he sufrido no mitiga el dolor pero me sincera.

han transcurrido unas cuantas décadas desde aquellas noches en las cuales la vecina de mi casa paterna, sacaba un sillón de lona verde a la vereda para ver la noche.

ella, hundiéndose en la lona, miraba el cielo, y me sentaba sobre su falda.

entonces, yo le preguntaba cosas sobre la luna, y ella me respondía cantando.

creo que era aquella de la luna lunera cascabelera cinco pollitos y una ternera.
ansiaba, ya entonces. que esa luz que se proyectaba sobre las baldosas amarillas de la vereda, alargando las sombras y volviendo blanquecinas nuestras imágenes, me llevara por un camino de sueños.

así me dormía.

será también por eso, que antes de alcanzar la adolescencia, ya cantaba soñar, la luna me hace soñar porque ella dice que está enamorada del mar.
el mar era el confín del que vendría un ulises cargado de pasiones a despertarme del sueño de la luna, y mostrarme que aún en los amaneceres el amor sabe muy bien y es posible.

han pasado algunas décadas, que me han borrado hasta el nombre de mi vecina que tampoco ya existe, (rosa, ana?)
ulises nunca desembarcó del todo. alguna vez se acercó a la costa y el amor se desarmó en mi boca como melón dulce de verano que comí como si fuera la última cena, y por lo general lo era.

ya es hora de que acepte mi nombre, sin cristos por llorar ni mirar crucificados.

tal vez, si las fuerzas me asisten, escalaré un volcán en méxico, claro, ayudada.
tal vez me compre un sillón de hamaca de lona y lo coloque en el balcón del departamento que habitaré en quince días, y entonces, siga leyendo a barnes o quiera dejar las primera páginas de pedro páramo que he aprendido de memoria por puro placer, suba sobre mi falda a genoveva, que ya tiene tres años y sabe decirme muy bien cuanto me ama, y entonces le enseñaré a cantar.

porque los sueños, aunque luego no se cumplan, alimentan la vida y disipan los miedos.
me lo había advertido esta tardecita mientras caminaba bajo la llovizna, tengo una puta melancolía, pero no hay más salida que escribirla, mientras intento aferrar a aquella pequeña que fui cuyo rostro se me va desdibujando en la memoria.

el río ha seguido su curso...

a los quince años me auguraba, "yo soy el río, la sangre convocada", como anticipando, que no dejaría de correr detrás de la luz de la luna, aún desangrada (claro, de amor).

los tiempos no alteran la naturaleza, sólo intentan ocultarla, pero es sólo cuestión de sacar algunas capas, y se llega.

y pini deja a maria al descubierto.

la ocasión hace al ladrón

2008-04-03T20:48:00.000-07:00

Como un presagio.

Él demandó besos y lo advirtió.
Ella negó la oferta, lo que fue interpretado como aceptación.

Lo que ellos no pudieron anticiparse fue el derrotero del deseo, ni los miedos que la necesidad lleva a cuestas.

Asustados expusieron el alma, se lamieron los temores, se devoraron el corazón, y por un instante, éste pasó al olvido.

Fue un momento, un intento acertado, que sonríe en el recuerdo.

exceptio non adimpleti contractus

2008-03-24T23:23:00.000-07:00

(foto de Christian Coigny)

EL PERFECCIONISTA EN MI CAMA (porque me lo merezco)

2008-03-24T18:04:00.000-07:00

Cuando conocí a Julian Barnes, comprando La mesa limón, lo hice guiada más por la foto suya que ilustraba una entrevista, que por saber de quién se trataba.

Desde entonces, me acompaña de noche, aunque él no lo sabe.

Me hace reir cuando todas (sí, esta casa parece sólo admitir mujeres) duermen.

A the lemon table le siguió Arthur & George -que lo tengo a medio leer porque no puedo aceptar que termine-, y un sábado de soledad, encontré Hablando del asunto, y como me dormí sobre él, quedó con la solapa doblada (cosa que odio).

El perfeccionista en la cocina, es mi arma preferida para combatir al insomnio, que se ha hecho una mala costumbre en los finales del verano. El vencedor es sin dudas el perfeccionista, guiándome con sus imágenes por los caminos del sueño. No porque me aburra, sino porque me pacifica: in hoc signo vinces.

Un amigo que vive en Londres me comentaba que me envió por correo la obra de Barnes autografiada. Desde entonces, sólo espero al cartero, que no necesitará tocar ni una sola vez a mi puerta: ya tendrá mi mano extendida.

"Y de la cocina cabía decir lo mismo que del sexo, la religión y la política: cuando empecé a averiguar cosas por mi cuenta, era demasiado tarde para preguntar a mis padres. Ellos no me habían instruido y yo les castigaría no preguntándoles nada. Yo tenía veintitantos años y estudiaba para obtener el título de abogado; alguna comida de las que inventaba por entonces era criminal." (Barnes, The pedant in the kitchen).

Cómo lo quiero.

----------------------------------------------

Este post fue escrito hace un tiempo, luego lo bajé, ahora lo reacomodo y vuelvo a subir ya que es de lo más inofensivo, casi cándido que he escrito, ni siquira tiene vuelo, pero expresa aquellos placeres cotidianos que alimentan mi vida.

El cartero no ha llegado con la encomienda, pero yo seguiré esperándolo.

felices pascuas

2008-03-23T05:11:00.000-07:00

me gustaba recibir un conejito. alguna vez fue de yeso, porque le vendieron a mi padre el modelo que estaba en la vidriera, pero tuvo su ventaja: no lo he olvidado jamás.

la pascua me recuerda cuando mi familia era grande y unida.

existían abuelos, tíos, primos, hermanos y vecinos que se acercaban, porque juntos parecíamos multiplicar la felicidad.

hoy me toca ser anfitriona y grabarles un buen recuerdo a mis hijas.

cocinaré para que, aunque no haya multitud, estemos en paz con un conejo de chocolate y otro para pintar.

por si alguno tiene un niño adentro o afuera que se pone ansioso, en este post va la solución: sólo imprima la imagen, recorte y busque lápices.

les deseo felicidades duraderas como mi conejito de yeso.

paris je t´aime

2008-03-22T05:23:00.000-07:00

no es sencillo sobrellevarse una misma cuando no hay ganas de encarar hasta la tarea doméstica más sencilla.

crucé al mercado y me compré un pote de helado de chocolate belga, tirando por la borda la dieta comenzada el día lunes.

duplicaré pilates, o haré eso de las bicicletas con musica sensual.

es sábado de gloria, aunque no la sienta, y al menos me daré un gusto.

hace unos días -tal vez meses- , en medio de una conversación algo confusa, surgió parís je t´aime, la película, y yo contesté "no, se llama hiroshima mon amour." (esa soy yo, normalmente fuera de foco)

de amor se trataba el tema más allá del título, y tenía razón aníbal, era paris je t´aime.

recién termino de verla y rever alguno pasajes: amor en parís, en sus diferentes facetas.

hasta las caminatas solitarias por parís saben a amor, al que hemos perdido, al que sentimos, al que creemos que llegará.

ojalá les toque una noche de amor.

buenas tardes, sin parís a la vista.

p.d.: la foto es mía y de parís, aunque no lo parezca, pero son las cosas que me interesan, manos en la tierra, y corazón en el cielo.

mi espacio

2008-03-02T07:05:00.000-08:00

Xul Solar; Barreras Melódicas - 1948 - Acuarela - 35 x 50 cm

Mudé mi lugar de trabajo (entre otras tantas mudanzas que tuvo mi vida en los últimos meses), a un pequeño departamento de estilo francés con aberturas por las que cae una ampelopsis.

Lo alquilé en cuanto lo vi. Me recordó a aquel habitado, desde la ficción, por un pintor que observaba a tres mujeres detrás de una ventana.

El paso de las horas me encuentra sentada frente a mi escritorio cumpliendo el rito del pintor, sólo que mi objetivo es la enredadera: la cercanía del otoño la ha comenzado a enrojecer.

Para aquietar los disturbios que provoca tanto silencio, enciendo una fm con música clásica desde la mañana hasta entrada la tarde.

Suenan la danzas rumanas de Bartók y el aire denso del verano apenas mueve las hojas; mientras pongo orden por fuera.

Toallas de hilo en el baño, un juego de porcelana para el te sobre la mesada de la cocina y unas maderas perfumadas con ginger, que alimonan el estudio.

El espíritu todavía no reposa, pero se hamaca; mientras este orden aparente contrasta con aquél y se convierte en la desembocadura del dolor que, a veces, se expresa y llora.

malena caótica (y un detalle a dos concursantes)

2008-02-10T18:19:00.000-08:00

hace cuatro décadas me llamaron malena almada, y yo lo consentí.
las razones del nombre fueron tan confusas como la imposición del apellido.

caído del cielo vino a ser mi padre: las malas lenguas insinuaban que algún espíritu del pueblo me había anunciado antes de que él la conociera a mamá.

entre tanto revoltijo, mi abuela me apodó pandora, y me convertí en una sorpresa fuera de caja, hasta que el amor me recorrió las caderas.
ahí cambió mi cara y pandora quedó en el olvido que sólo recogió un pupitre grabado con punzón de un colegio de curas.

los ojos le bailan a malena, "sanguine calda", repetía con orgullo mi madre, pretendiendo reconocer algún punto que nos siguiera uniendo tantos años después de cortado el cordón.

--------------------------------------
"hoy vas a entrar en mi pasado, en el pasado de mi vida...", improvisa malena.

ella canta el tango como ninguna, eso ya lo sabemos.

la cadencia de su voz, se le hace eco en el cuerpo, y endulza la mirada.

"que grande ha sido nuestra amor, y sin embargo, ay, mirá lo que quedó".
se lamenta, apenitas, y a sabiendas que pronto otro clavo ocupará el lugar del que salió.

---------------------------------------

en algún rincón del mundo, a otis se le antojaron unas lentejas con chistorra, mientras parís giraba en el recuerdo como fiesta que fue, alimenta el alma y trae añoranzas.

nunca me dio la receta, pero malena tiene una sencilla para los días que el frío cala hasta los huesos.

ella corta la cebolla bien pequeña.

en una olla de hierro la reahoga con un diente de ajo que previamente lo parte al medio sacándole el corazón verde.

cuando está cristalina, agrega panceta cortada finita y la chistorra en rodajas.

luego vienen unas papas en cubitos que, con unos minutos de fuego, formarán una capa transparente.

tomates pelados y sin semillas triturados, serán otro ingrediente que se unirán a la fiesta de la olla de hierro.

y entonces, las lentejas que esperaron en remojo durante la noche, completan el cuadro.

sal, pimienta de jamaica, 3 hojas de laurel, pimentón dulce (sólo una pizca), y si prefieren orégano o tomillo (uno de los dos, sin mezclarlos).

si el perfume del romero no molesta, unas pocas hojas bastarán.

luego la espera, y una cuchara de madera que danzará sobre la mezcla, para que no se pegue.

pasada la hora de fuego lento, con cuchara de madera en mano, malena ingresa a la olla.

extrae un poco, sopla sutilmente, abre su boca y prueba.

su lengua relame los labios, y el sabor le sonríe.

una buenas lentejas con chistorra son curativas, y los recuerdos saben mejor (o somos más sabios para no dejar que duelan)

----------------------------------------------------

a un señor que se le antojó que soria sonaba mejor al revés, porque en el mundo el revés uno sigue siendo lo que es.

él cuenta con humor y con un dejo melancólico contenido, que su tierra es una promesa de buenos encuentros.

"...Una bonita desventaja a la hora de visitar Soria es que hay que ir premeditadamente. Por allí no se pasa de camino a otro lugar. A Soria se va saliendo de casa con destino a Soria.." (airos dixit y aquí sique)

seguramente, mi estimado concursante y ganador airos, habrá pensado que transcribiría un chiste que me envió, pero este post viene para largo.

airos, en compensación con mi falta, algún día llegará a tu casa un dulce de leche, y cumplo promesas: para mayor seguridad, preguntar a otis.

---------------------------------------------------------

malena ha salido a la calle.

se siente con ahogo, como la cebolla a punto de cristalizar.

camina.

por scalabrini ortiz se cruzan la mirada.

él está sentado sobre un escalón de mármol, y sabe que entre los dos está la distancia de su éxito (el de èl), pero la mira.

ella le ruega una letra, y él le recita todas.

quien dijo que todo está perdido, yo vengo ofrecer mi corazón.

a fuego lento como las lentejas sigue con la melodía.

entre sueños, ella se lo lleva.

-----------------------------------------------------------

no me iré sin bailar.

lo quiero a bocca, y tomándome fuerte de la cintura.

para pedir, no hay que andar con pequeñeces.

----------------------------------------------------------

buenas noches, malena almada desde buenos aires, y no más youtube.

(o mejor, por qué no más you pero more cerca).

ah, sin olvidarme, que ésto y mucho cariño es todito para mi amiga Elsa, que está en México, y a quien le hablo con mayúscula porque se lo merece: y a ella: el tango, el baile, la comida, la melancolía y la esperanza del amor que pronto llegará.

xquenda

2008-02-02T12:11:00.000-08:00

Todo nos dijo adiós, todo se aleja.
La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.
(Los conjurados, Jorge Luis Borges)
-------------------------------------------------------

Aguca'diaga (escuchen)

antes de que llegara el primer lunes de Guelaguetza, decidió partir.

ella recorrería los caminos de soria, como un presagio, una linea más que se trazó en la palma de su mano derecha.
pero una mariposa cruzó el jardín antes del anochecer, y cambió el destino.
--------------------------------------------------------

Ba'du' huiini hripapa (un ángel vuela) .
malena se acuna y lo siente.
el cuerpo se le mueve solo, acompasado.
hacia adelante y hacia atras.
sus brazos están vacíos y se aferran por los codos.
la cabeza cede, apoyándose apenas sobre el hombro.

señor, señor, dibújeme una tristeza.
reza y sigue.

Cadi guuna'lu (no llores) repiten las tierras de oaxaca.
no hay consuelo, ni ruido: caadxi huiini (un poquito) de paz.
caadxi huiini.

déjame que lo olvide.

CONCURSO ABIERTO

2008-01-10T10:40:00.000-08:00

llámase a concurso de lo que venga (talentosos o no), para que (me) envíen una palabra, un garabato, una obra maestra, o lo que se les ocurra.
en base a lo recibido, yo devuelvo alguna escritura, que se publicará en este concurridísimo blog.

el premio depende de la garra puesta en el envío y del ánimo de la receptora.

los interesados, escriban a pinidice@gmail.com, usando nombre real, seudónimo o fotito.
no se exige sinceridad, pero sí cortesía.

LA DESALMADA

2008-01-08T06:24:00.000-08:00

Si me hubieras advertido que me dolería así, no lo habría intentado, porque una cosa es sufrir sabiendo de antemano la trayectoria del corte, y otra es que la amputación llegue brutalmente, dejando en tierra una presa guillotinada.

Precauciones
Las letras pequeñas se confunden, hasta llegar a ser un manchón borroso que sólo se aclara a la distancia.

Leame, por favor.

Él se coloca unos lentes pequeños de cristal montado, y la observa por encima de ellos.
Su pelo recogido y los ojos que le han exprimido hasta la última gota.
Sí, algún lubricante de ojos, creo que le dicen lágrimas, eso también deberá darme, que ya me las he perdido a todas por el camino, agrega Malena, adivinando por dónde navegan los pensamientos del observador devenido en lector obligado.

Por qué parte comenzamos? composición, indicaciones, características, contraindicaciones, precauciones…
Por éstas, las últimas, que son las parezco no comprender.

Está usted embarazada?
No

Sabe que puede afectar su estado de juicio, pensamiento o destreza motora?
Más?

Opera máquinas peligrosas?
La desalmada.

Malena, no siga con la desalmada hasta tanto tengamos la certeza de cómo la asimila.
A la máquina o a la dosis?

Él sonríe con cautela: si le atrae, que no se note.
No se siente ni siquiera observada, y pesa su existencia –invisible, acotará, haciendo referencia no a sus kilos, pero sí al comportamiento masculino desidioso- en una balanza de pie y aguja temblorosa, que avanza en el círculo central superior..

Le advierto que está desequilibrada, debe restarle kilo y medio,

Además de desequilibrada y gordita, desea agregar algún calificativo que garantice que mi autoestima no se elevará del ras del suelo?

La carcajada retumba en el local –sonría que lo estamos filmando-, y ella se contagia.

Por primera vez en lo que va de los siete días, de un año que todos auguran que, por bisiesto será prometedor, ella se escucha reir y se esperanza.

El hace un avioncito con las acciones terapéuticas, propiedades y sobredosis.
Roche sponsorea este vuelo, que atraviesa la puerta de vidrio, se eleva y queda enganchado de la hoja del fresno de la calle.
Ha llegado a mejor destino: sobre un árbol, la vida se ve distinta, y la máquina peligrosa queda abajo, casi desmantelada.

Súbase conmigo Malena, es tiempo de volver a ser almada.

AL OTRO LADO

2007-11-26T18:12:00.000-08:00

viernes 19.55 de primavera con frío.

podría escribir malena camina a pasos agigantados el tramo que la separa de la ficción.

lo diré de otro modo: caminé desde casa hasta el cine, y pedí, por primera vez, una sola entrada.

no se trataba sólo de comprar por primera vez, sino además, de decidirme a ocupar una butaca sin conocido a mi lado, con quien compartir aunque más no sea el chocolate obligado de la función.

podría escribir: malena se acomodó decidida en su ubicación.

yo no.

entré en la sala 16, me senté en cualquier sitio -poco importaba respetar numeraciones y letras cuando éramos sólo 4-, y me llamó la atención que pasaran el detalle de música y agradecimientos.

la sorpresa fue mayor cuando encendieron las luces y un par de señoritas comenzó la limpieza, mirándome extrañadas comer tranquilamente el chocolate.

cuándo empieza, pregunté?

qué?

la película.

ha finalizado.

fue entonces cuando advertí que había errado de sala.

salí eyectada hacia la de al lado, que tenía menos público, inclusive.

podría decir, malena fijó los ojos, feliz, en la pantalla.

en cambio, bastaron unas pocas letras y los acordes iniciales para justificar el llanto acumulado en meses.

y sí, lloré por lo que fui, soy y seré, y por las dudas, por todas las que me he privado de ser, también.

entre suspiro llorón y suspiro profundo, la pantalla me devolvía imágenes de ensueño.

la música completaba el cuadro, endulzándome el alma.

el velo pintado -o, del otro lado del mundo- pasaba por la pantalla, mientras mis ojos descorrían, de este lado, otro velo, y me mostraban que toda primera vez sabe a lágrima salada.

y caí en la cuenta, que el protagonista tenía una mirada tan perfectamente dulce, que malena lo hubiera amado, sólo por esa mirada en la que él decide dar comienzo al amor, y concretar el milagro.

por eso, arriba está su rostro.

buenas noches, esperando el milagro.

detrás de ti

2007-11-23T00:26:00.000-08:00

te hubiera abrazado, por horas.

te hubiera confesado que me sentía feliz.

te hubiera desalentado a seguir camino.

te hubiera tentado, enlazado, acariciado.

te hubiera recorrido por la espalda, por el cuello.

te hubiera aferrado las manos a mi cintura.

te hubiera suplicado desaparecer, teletransportanos, olvidar.

te hubiera dicho demasiado.

sólo me queda, que sin haber hecho nada, todavía siento que voy a cococho por tu vida, y nada más.

(apostá al 23, a mi me dio resultado. en uno nací y en otro...crecí)

autoplagio

2007-11-06T07:24:00.000-08:00

recuperando a mariposa en pekin, copio y pego sus post.

son míos, aunque entre aquella pini y yo, parece existir una distancia incomensurable.

es sabio reconocerse en el paso del tiempo, y pensar que todo tiempo por venir será mejor.

encendiendo silencios

2007-11-06T07:20:00.000-08:00

para quienes vienen batallando con mar de fondo, en búsqueda de distancia y silencio, y que, les ha tocado en suerte -bien escasa-, una balsa precaria.

decía el entañable Octavio Paz en Pasión crítica "Sólo hay dos silencios: el silencio de antes de hablar y el silencio después de la palabra."

en el interín, mientras se desatan tormentas -porque el tiempo está hecho también de tempestades- les dejo esta luz, que antes Ergaster depositó en la primitiva mariposa.

buenas tardes, esperando que se haga de noche para encenderla.

debajo de los naranjos

2007-11-06T07:13:00.000-08:00

"Lo llevaba su madre de la mano a la salida del colegio, y el niño, que aún tenía la señal de la ceniza en la frente, le preguntaba: “Mamá, ¿es verdad que me voy a convertir en polvo?”. Era un niño de apenas siete años y parecía muy excitado por las terribles palabras que le había dicho el cura durante la ceremonia. Este año, el miércoles de ceniza ha sido ya un día primaveral. El sol tenía el mismo grado de azúcar que el de mi infancia, por eso, al ver a este niño que comenzaba a interrogar la vida con esa cruz en la frente, he recordado aquellos miércoles de ceniza de la posguerra cuya liturgia ratonera se superponía a la miseria política. Entonces el cura lo pronunciaba en latin de forma tajante: eres polvo y en polvo te convertirás, pero yo no le creía porque en ese momento a mi alrededor estaba a punto de reventar el azahar y de la cocina de casa salía a veces un perfume de chuletas con pimientos asados. Pese a las calamidades que presagiaba aquella ceniza, yo no lograba asociarla con el polvo de la muerte, sino con la sangre feliz de los geranios que por esa época se renovaba ya contra la pared encalada del patio. De niño hacia todo lo posible para que esa cruz de ceniza perdurara en mi frente todo el día. La lucía con la vanidad de mi inocencia y con ella iba a buscar nidos en los limoneros y, si jugaba al futbol en el recreo, no remataba de cabeza para que parte de la ceniza no se la llevara el balón. Con la llegada de la ceniza comenzaban a expandir sus latidos de pan profundo las tahonas y los palomos zureaban un furioso amor en el tejado. Solía haber vendavales con viento morado de cuaresma y a veces el temporal de Levante hacía humear el estiércol fermentado donde algunos insectos dorados celebraban grandes bodas Por mucho que entonces me predicaran que Dios estaba arriba en el cielo, yo lo veía siempre en la tierra, en las semillas de cáñamo que hacían cantar al jilguero, en los espárragos silvestres de las cunetas. Cuando me anenazaba que era polvo y que en polvo me iba a convertir, sabía que muy pronto las niñas estrenarían vestidos con lazos y muchas flores y que iría con ellas a ver a Dios por debajo de los naranjos. Este miércoles de ceniza, la madre joven que llevaba al niño de la mano a la salida del colegio no sabía qué decir. Ante las preguntas insistentes de su criatura, se detuvo junto al tronco de una acacia de esta colonia de Madrid, sacó un pañuelo del bolso y le limpió la señal de ceniza en la frente. “No, hijo, tú nunca serás pólvo”, y yo pensé: “No sabe lo que se pierde”.

Manuel Vicent, lo escribió para El país digital, cuando todavía yo accedía gratis, y encontraba palabras como éstas.

buenos días, que no todo está perdido.

nada (total, es viernes, estoy en casa y si quiero canto tango)

2007-11-02T18:30:00.000-07:00

"He llegado hasta tu casa...
¡Yo no sé cómo he podido!
Si me han dicho que no estás,
que ya nunca volverás...
¡Si me han dicho que te has ido!

¡Cuánta nieve hay en mi alma!
¡Qué silencio hay en tu puerta!
Al llegar hasta el umbral,
un candado de dolor
me detuvo el corazón.

Nada, nada queda en tu casa natal...
Sólo telarañas que teje el yuyal.
El rosal tampoco existe
y es seguro que se ha muerto al irte tú...
¡Todo es una cruz!

Nada, nada más que tristeza y quietud.
Nadie que me diga si vives aún...
¿Dónde estás, para decirte que hoy
he vuelto arrepentido a buscar tu amor?

Ya me alejo de tu casa y me voy ya ni sé donde...
Sin querer te digo adiós
y hasta el eco de tu voz de la nada me responde.
En la cruz de tu candado
por tu pena yo he rezado
y ha rodado en tu portón
una lágrima hecha flor
de mi pobre corazón. "

para malena, que canta el tango como ninguna.
y aquí, nada, cantada, es la versión que encontré.
me gusta la guitarra.

fiesta de guardar

2007-11-02T03:39:00.000-07:00

entre tantas cosas que malena no entiende, están las fiestas de guardar.
algo así como festejemos compungidos o guardemos el ánimo para cuando pase la celebración.

sea como fuere, las antípodas -inclusive las propias- la disturban.

de la biblioteca desaparecieron casi todos sus libros.
alguien se los guardó.

se habrá hecho un festín, piensa, y como es 2 de noviembre, dará digna sepultura al recuerdo de sus lecturas.
no se lamentará: la ocasión hizo al ladrón, y mejor deletear.

desde una hamaca paraguaya colocada en la cima de la vida, malena recupera fuerzas.
ya pasó la paliza colombiana.
los ojos le sonríen en latinoamericano: saudade.

se hamaca, se acerca y se aleja.
cada ángulo tiene su perspectiva, afirma y se burla de sus frases hechas, mientras se pasa crema con perfume a naranjas.

revés

2007-10-23T08:40:00.000-07:00

pandora aparece en la vida de malena cuando se le antoja.

es la memoria selectiva, la herida abierta, la que recuerda a través de los sabores, la que no come con extraños, la agazapada.

-----------------------------------------------

pandora está recostada sobre su brazo derecho en la mesa del comedor, con el lápiz negro en la boca, mordiéndolo hasta marcarlo.

frente a ella, pero lejos de su mirada, el cuaderno de tareas.

debe resolver unas fracciones y la resistencia que le despierta.

tiene, entonces, dos problemas.

busca imaginar la utilidad que le reportará en el futuro y no la encuentra.
la resistencia doblega al deber.

muerde con más fuerza hasta despegar la pintura negra.
tiene gusto a madera en su lengua y lo disfruta.

pandora transita el camino lateral de la distracción.
lo conoce de memoria, con sus rectas y curvas.

se ve sentada a la orilla del arroyo la sesteada, emprolijando una rama pequeña en forma de Y.
hará con ella una gomera, que jamás usará, pero será su pasaporte para acercarse a él, sentado sobre los fardos que fueron encimados en el galpón, con obsesiva simetría. (con ellos construiremos una choza; le prometió una vez, tocando el techo de zinc caliente)

el verano huele a alfalfa y barro.

pandora regresa a las fracciones: que la torta y las porciones, que me como tres y cuántas quedan, que la mandarina y los gajos, y no resiste la tentación: agua en la boca que licua el resabio de pino.

-------------------------------------------------------

tiene diez años y justifica sus gustos atávicos: por mi corre sangre charrúa.

alguien observa su blancura y descree.

hasta allí llega su explicación.

---------------------------------------------------------

malena es hora de que te enamores, y dejes de construir gomeras.

PRESENCIA

2007-10-04T18:19:00.000-07:00

hace tiempo, él la presentía.

CUARTO CRECIENTE (la otra mitad)

2007-10-04T16:21:00.000-07:00

(él piensa)
me levanté al alba por puro placer de verla dormida entre las sábanas.
parece estar en vigilia, como animal que aguarda ser atacado.toco su frente y mueve su cuerpo, sobresaltada.vuelvo a su lado.me nombra entre sueños: ulises, ulises, y me apresa con las piernas.
ya no preciso navegar para encontrarla.a mi vera, malena se ondula.sabe hacerlo.
me dejo mecer, arrasar a ciegas.
como a la tarde, cuando mordió mis manos embarradas, después de poner en tierra su romero.ella inventa: arromérame, y me estremece.
ella canta, todavía, tosca y me convence que todo sigue intacto: permanecemos en el banco aquél, donde me dejó exhausto, tantísimos años atrás.

MEDIO POST

2007-10-04T16:20:00.000-07:00

las levantó de la tierra, después de confundirlas con ella, desgranarla, aplastarla y perfumarlas de romero.
las enlodó. las dejó arromeradas.coloreó el agua que las tocó, ligera.
y con los restos de todo, las acercó a su cara.
labradas, astutas, ennegrecidas, non santas, divinas.y ella se quedó con ellas, comiéndolas.y él se entregó.

2007-10-04T15:33:00.000-07:00

es que a esta vida con tanto ajetreo, no le ha quedado ni espacio para el suspiro.
----------------------------------------------------------------------
malena tomó en brazos a su hija, después de soportar, el dardo final de su madre.
se la prendió a su cintura, como abrojo recién pisado, abriéndose camino, apresurada.
alguien tiene miedo, retumbaba.
yo no, se decía, y pasaba con descuido la mano sobre su cara empapada.
------------------------------------------------------------------
-pandora, dibuje una rostro.
sus dedos largos y finos tomaron un caran d`ache prismalo aquarelle rojo sangre.
hizo un garabato.luego aplicó fuerza al trazo: una y otra vez en redondo.
rellenó un círculo.
sobre el borde superior de la esfera roja hizo una incisión, de la que partieron dos caminos curvos: uno hacia la derecha, otro hacia la izquierda.
bajo el borde inferior hizo un pico, en el que parecía suspenderse el resto de la hoja blanca.

-pandora, y el rostro?
ella elevó la hoja y la dio vuelta enfrentándola a la mirada de la maestra.

-eso no es un rostro, es un corazón.
pandora le hizo hombritos.
está adentro del rojo, lo pensó y no lo dijo.

sus dedos volvieron a la caja de lápices de dos pisos.
tecleó despacito 'sobre el puente de avignon, todos bailan todos bailan'... quiero ir allí, con la cara corazón.
buenas noches.

ROMA INVERTIDA

2007-10-04T15:31:00.001-07:00

ojalá que te enamores.

renegar del amor: del trayecto de la palpitación, del deseo, de la ternura, de la ilusión, del calor, de la caricia, del beso.
ojalá vivas enamorado lo que te reste, y si hubiera otras vidas para sumar, también.
que no nos vengan con maldiciones gitanas, que ya somos grandes, y no estamos para sentir en miniatura.

RECORTES TEMPRANOS

2007-10-03T16:30:00.000-07:00

En 1932, cuando tenía diez años, en el jardín de mi abuela, en Camberwell vi una mariposa Camberwell Beauty posada sobre un macizo de ásteres. La reconocí porque días antes había visto una ilustración –alas castañas y bordes de color crema- en la estampa de un amigo o en un cromo, y recuerdo que pensé: No es nada extraño. Todo el mundo sabe que las Camberwell Beauties vienen de Camberwell, y por eso se llaman así. Sí. Tenía diez años.

Martin Amis, Experiencia.

tenía sólo un año, sobre el césped de lo que fue mi casa de la primera infancia.ya a los cuatro años, había abandonado ésta, para habitar la ciudad, y, desde entonces, intuí que no me sacaría de encima la sensación de destierro.

las intuiciones de la niñez son las que permanecen.

hemos convivido, sensación y yo, amigablemente una veces, y otras con desasosiego.

es mi compañera de viaje, la que se ha colado por la lente de la máquina fotográfica para capturar momentos en los que tomaba más protagonismo que la fotógrafa, es la que se aferra a mi escritorio que fue de mi abuelo.

al fin y al cabo, ella me tiene bien estudiada y yo a ella.

será por eso que nos queremos tanto.

INTERPRETACION LIBRE

2007-10-02T16:17:00.000-07:00

(un sueño de malena sin interpretar).

-al diván, señorita.
-señora, por favor.
-no lleva alianza.
-no. usted dicen que cura y no es cura.
-le gusta el juego...
-sí, de cartas.

FIEBRE DE SABADO POR LA NOCHE

2007-10-01T16:12:00.000-07:00

a malena le gustaba el travolta del 78.
era pequeña pero ya empezaba a imitar sus movimientos.

ella baila sola frente al espejo: fever.
baja la luz.

se ha servido una copa con fanta naranja (qué pensaron? que vendría de más alto voltaje? no. ella es fantasiosa).
le coloca hielo granizado.
a su paso va dejando zapatos, camisa, falda, la cartera en el piso.

ella baila sola: un pasito para adelante y un pasito para atrás.

mueve la cintura, y piensa qué desperdicio.

podría seguir por horas, pero ocurre que comenzó a cansarse.
ya le aburre el espejo, la soledad, la promesa, el silencio, la cama fría, la ducha caliente, y sólo de vez en cuando, un mensaje de texto indescifrable.
malena quiere bailar chick to chick y dejarse de tanta danza árabe.
pero aquel requiere de otro chick y ella ya se ha dado cuenta que es difícil alcance.

cierra la puerta con llave.

bajos instintos II en dvd.

sabe que no es buena, pero sólo le interesa estudiar el vestuario de ella (cuando lo tiene).

y es perfecto.
el resto para la crítica destructiva.

buenas noches, que me ha pedido que deje de teclear.

CONCIERTO

2007-09-30T16:07:00.000-07:00

malena corre y se cuelga de su cuello.

él la abraza.

ella repite una y otra vez, soy feliz, soy feliz.

-llevame lejos de todo.

él la sujeta con más fuerza, en busca del tiempo perdido.

ESTE LADO

2007-09-29T15:39:00.000-07:00

"Hay luz. No la tocamos ni la vemos.
En sus vacías claridadesreposa lo que vemos y tocamos.
Yo veo con las yemas de mis dedos lo que palpan mis ojos;sombras, mundo.
Con las sobras dibujo mundos.disipo mundos con las sombras.
Oiga latir la luz del otro lado."

Octavio Paz, poema "Este lado" (Arbol adentro)

no se lo contaron.

no lo leyó en ningún lado. fue un instante, apenas, que le permitió entrever más allá de la sombra.

vió del otro lado.

qué añoras malena con cara de pena?
ella sonríe -sabe hacerlo, sí que lo sabe- y disimula -lo que puede-.
la desembocadura del recuerdo no tiene límites precisos, como tampoco el recorido hasta ella.
puede transitar la ciudad natal, la cara de sus compañeros de primer grado, un recreo, su lugar en la mesa paterna, el ruido de la puerta de entrada, la campanada del colegio, el día que partió de su casa, la cara de su padre dejándola, su madre escondida para evitar la despedida, su primera noche a solas, su primera noche en compañía
donde no logra llegar fácilmente es a decodificar cuándo, por qué y dónde se inició el derrotero río abajo.
deja a un lado la decodificación imposible.

ya está, diría quien sabe; y ella lo repite, como alumna obediente: ya está.
se ha dispuesto a ser feliz.

alguien le ha advertido que no se trata de voluntad, y ella contradice: "no creo en milagros".
se sube a su voluntad, la monta, coloca pies en los estribos, aprieta las piernas, late.

anuda las riendas, dejándolas lo suficientemente flojas como para que la libertad cabalgue a su ritmo.

con los extremos, junta fuerza y golpea.

malena galopa y golpea, se aleja de este lado, se acerca al otro.
ya casi no escucha el reproche, ya casi percibe la luz.

LA RAZON DE IAPETUS

2007-09-27T15:50:00.000-07:00

buscó el diario íntimo de cuero rojo que tenía guardado en la baulera.

allí estaba desde su adolescencia.
fue uno de los regalos que los 15 años le dejaron, y que esperó hasta los 18 para llenar hasta la última hoja en menos de un año.
abrió una página cualquiera.

malena descubre que entonces lloraba: iapetus, me ha llamado iapetus, había escrito con letra alterada y desteñida.

así la había nombrado su profesor de audioperceptiva, a quien en el diario, sólo identificaba por una nota musical, mal escrita, a propósito.

el amor de ella y el aparente desinterés de él, la llevaron a interpretar como un insulto a aquellas siete letras.
lo había olvidado.

los años borran algunos apodos momentáneos, que no se saben descifrar, como tampoco pudo comprender que aquel escondía bajo su sombras, los inicios de una pasión que permanecería oculta, mientras pudo.

la cara oscura de iápetus, esa fue la que aquella tarde de oboe desafinado, malena -la dura- mostró, desplomándose sobre una sillita de madera de cerezo, en un rincón de la sala de ensayo.
nada le hacía pensar que desde la oscuridad más plena, sin una sola luz encendida a 100 metros a la redonda, fuera a aparecer una figura, en dirección correcta, acercándose, despacio.
iapetus, iapetus, repetía la figura de la nota musical.dulce y firme.
y ella, se encongería de hombros, secándose la cara con la manga de la camisa blanca.
no se veían.

iápetus y la figura musical se presentían.

los separaba un suspiro.
bajó la cabeza sobre su pecho y repitió el rito del llanto.

él, el de la nota musical, se la alzó, cató cada gota, se desparramó sobre ellas, y le dijo sereno: todo va a estar bien, cubriéndola enterita con sus brazos.
la otra cara de iapetus brilló.

AZAR ENTRE AZAHARES

2007-09-26T15:28:00.000-07:00

malena piensa en el desorden del caos, y se contenta.

ha seguido el camino ondulante que marcaron las hormigas.

el cielo incendia los fondos.

viaja a los naranjos.a aquellos que alguna vez trepó.

a éstos que ahora, por azar, le azharean el recuerdo.

una mirada que tiene gusto a menta y naranja.

malena anestesiada

2007-09-25T15:26:00.000-07:00

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan impasible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.
Jorge Luis Borges, El puñal.

De la heladera de madera de doble puerta aferró la manija de acero, aplicó fuerza y abrió, estirándola hacia si.(todavía funciona, pensó, retirando la barra de hielo).La apoyó sobre la mesada, y con el mango de madera de la cuchilla, comenzó a golpear.
Cada estacazo hacía eco en su cuerpo entero, que respondía acelerando el pulso.
Lo comprobó, apretando su muñeca.
Malena está sola con su hielo hecho añicos.En puñados, lo coloca en su boca, lo muerde, lo saborea.
Rie y se congela.Se congela riendo, anestesiada.
Perseguida por la idea de cortar, busca del cajón de la cocina una hoja de afeitar –que le despunta la mina del lápiz negro que usa para anotar las compras.El que ahora le sirve para escribir una pocas letras anacrónicas.
Coloca el dedo anular en su boca, lo empapa.Lo apoya sobre la hoja de afeitar, queda pegada al mismo y la levanta: llevándola hacia su lengua que sale despacio al encuentro.La lengua se pierde entre las rendijas del medio.
Dirige sus pasos hacia la carta que lleva 17 años guardada en la misma bolsa de cartón, junto a fotos demodé.
La saca, la condena, la ejecuta.
Una luna cuarto creciente hiere la hoja con la otra hoja.
Luego traza una línea recta desde el extremo inferior de la luna y la dirige hacia adentro.
Dos iniciales que se confunden.
Ya empieza a sangrar, pero no siente.
Todavía está helada.
A borbotones se tiñe la carta cortada.
A borbotones malena, te alejas del recuerdo.
Y lo entierras, entre el rojo, para olvidarlo.Y que sea para siempre.

EL AMOR

2007-09-23T18:52:00.000-07:00

él se acerca a las maderas por olfato, como animal que busca su presa.

después las toca, deslizando la mano.

aprieta, midiendo resistencia.

se queda con un corte de incienso misionero, que le sabe a celebración.

un corte que encienda la soledad que lo ha enviciado y le calló las razones.

que total, otros ya no entienden, ni se le antoja insistirlas.

ella sí.

la recuerda lejos.

ahí está mordiendo la hoja de limonero, masticándola, desafiante.

él se ilumina.

sobre el banco de carpintero -quién sabe cuál fue su dueño originario, se inquiere- apoya el incienso y el peso de la vida.

apresa el formón.

talla.

con un compás, dibuja un círculo perfecto.

refuerza el pinchazo central, hasta astillar la madera.

la mira, la lija, huele el perfume que despide.

delicioso.

la corta redonda, sin comienzo ni fin.

de un canasto de mimbre con dos asas, toma unos trozos de palo de rosa.

con ellos hace cuatro patas de 40 centímetros para sostener la madera redonda.

las coloca, las clava, las encola.

y al final, las enlanza con ramas de sauce.

un lápiz le sirve para dejar grabada la idea que lo impulsa y lo salva: amor.

-----------------------------------------------------------------------------

antes y después de la soledad, llega el amor y redime.

él lo sabe, como promesa y esperanza.

se disipa el sabor de la amargura cuando la imagina.

de esto se alimenta la vida, piensa y sonríe entre las sábanas.

mañana irá por más madera.

hasta que ella llegue, y ocupe el lugar central, sentada sobre el amor.

buenas noches de septiembre, y que no nos doble el dolor, que siempre hay un amor esperando.

histoire vécue (melancolía y recuperos)

2007-09-11T23:00:00.000-07:00

desde algún mar, ulises navega, busca y encuentra.

hubo un tiempo de mariposas.

la primera se detuvo en el olor de la madera que dejaba, al girar, el sacapuntas aferrado al escritorio de la maestra de primer grado.
su boca sabía a carbonilla y aserrín.

aspiraba las hojas del cuaderno, inspiraba rosa complicata.

ya, entonces, asumía lentamente, que sus dotes de dibujante apenas si alcanzarían la casita de techo a dos aguas, con chimenea humeante, ventanas con cortinas recogidas, un árbol a la derecha y flores desparramadas sobre un terreno llano.

la mariposa, la anterior y la posterior, fue de río.
del creciente y arrasador.
del manso, de atardeceres extendidos de verano.
del río cristalino de infancia, que luego fue barro y se comió al arenal.

la correntada envolvió a la mariposa varias veces.
otras tantas, ella aquietó sus alas, esperando que el agua retomara su cauce.
en pocas, la encauzó.

el uruguay se le adentró en el cuerpo, marcando color y movimiento.

ella fue kuñatai.

"dónde estás ahora kuñatai, que tu suave canto no llega a mi, dónde estás ahora, mi ser te añora, con frenesí."
rasgaba la guitarra y su voz frágil de niñez recién abandonaba, cubría el recreo de la escuela.

lloró el desaire del primer amor.

fue mariposa inadvertida, por si misma.
mariposa que podía convertirse, morir, regenerarse.

subió a un escenario, pequeña en figura y desbordada de pasión, primero y de dolor, después.
se enlazó a los pies de pinkerton, desangrando un amor extranjero.

el segundo acto, la puso tosca.
mujer en celo debatiendo el espíritu convulsionado de cavaradossi.

sobre un banco de piedra recreado, dejó las prendas, descubriendo la inocencia.

el tercer acto, turandot se alzó.
desafió al destino por un enigma.

la mariposa tarareó canciones a capella, mirando las baldosas de la vereda, y esperando, siempre, que alguien, desde atrás, la sorprendiera improvisando un duo.

fue pandora y su composición.

fue inés enchocolatada en el beso.

fue la mujer de la sillita que miraba ensordecida por la angustia, al hombre detrás del ventanal, y con él, aún desde el más absoluto desconocimiento, quería huir de la escena, de la situación, de la vida.

fue mariposa en pekin.
el caos dominó su espíritu.

ella fue el sueño de malena.

y malena, mi sueño.

-------------------------------------------

mientras espera que llegue un abrazo, que la envuelva y la arranque de la soledad, las estaciones corren.

me contaron una vez, que un viaje en tren fue como el camino de regreso al paraíso.

yo plantaré un paraíso algún día, algún día más.

y luego, me sentaré cerca de ulises, cuando se canse de navegar, para poner sobre su mano una tostada con mermelada de moras.

buenas noches.

buona sera.

el letargo de la mariposa

2007-09-02T15:23:00.000-07:00

(sin imagen, porque la que se me ocurre, sería una mandarina desbordada, y no la hallo en mi boca)

desparramó las cartas sobre el techo de chapa de la casa.
minutos antes de las 8 de la noche del 8 de diciembre, escapó de la vista de todos con una mandarina en el bolsillo de su camisa, y parada sobre la silla del dormitorio -sí, descalza para no dejar marcas, cumpliendo con la orden materna- alcanzó, del último estante del placard, la bolsa con una inscripción manuscrita do ut des, donde fue coleccionando el intercambio de amor.
caminó hasta la terraza.pasó el tapial y de allí al techo.dio la vueta para esconderse detrás de un muro, sentada, con las piernas cruzadas y la falda subida por encima de las rodillas.
todavía estaba claro.ese año, al gobernante de turno, no se le había ocurrido el cambio horario, y las 20 horas eran las mismas en junio que en diciembre.
malena vuelve a las cartas y las ordena por fechas, por ciudades, por sentimientos.
malena clasifica, califica.
tiene ganas de romper todo, cortarlas en pedacitos.
pero si lo hace, sabe que quedarán indescifrables.

----------------------------------------------------------------------

malena me mira y pregunta:
-vos lo entendés, inclusive, con la hoja entera?
-no, malena.
-entonces?
-córtalas, si te pacifica.
-no sé.
-córtalas, si enteras te intranquilizan.
-sí.
muerde furiosa, destrozando con sus dientes cada carta.los mensajes quedaron devorados, listos para digerir, pasar a la sangre sólo lo nutritivo y elimar el resto.
casi todo es resto.casi nada nutre.
del bolsillo saca la mandarina.la abre en dos, toma un gajo, lo absorbe.
la dulce acidez va tapando la amargura del papel picado.

el jugo moja sus labios, se desplaza por su lengua y baja.
buenas noches.

agosto me suena a nada

2007-08-21T03:34:00.000-07:00

así que no escribo, al menos por ahora.
gratificaré ideas.

mira hacia adelante, ni arriba ni abajo

2007-08-06T19:18:00.000-07:00

io piovo.

no, no, voglio dire piangio.

punto y aparte.

-------------------------------------------

del otro lado, le daban una clase virtual y magistral, acerca de cómo deslizar el pincel sobre la uña, moviendo ésta y no aquél, para que el esmalte rojo quedara en su sitio correcto y no desparramado fuera de los límites.

cambió pantalón por falda, puso brillo en los labios y acomodó el pelo.

se vio bien armada.

sólo faltaba poner música, que reavivara el paso y diera brillo a la mirada.

y puso raúl midón. (click en media player -soy un manual de usuario-).

del resto, se encargará alguien.

o nadie.

y entonces, marcaremos paso: un michael jackson a la inversa.

antes de la primavera

2007-08-06T10:35:00.000-07:00

porque la quería se fue para siempre,

quiso poner a salvo aquella imagen.

no confió en ella y quiso asegurarse.

lo besó sabiendo que ya no volvería a ocurrir.

(había pasado la noche temblando, entre llanto y llanto, para dejar que partiera: él y la ilusión).

después hizo de cuenta que había olvidado la noche, y siguió el camino de la negación.

tarde o temprano, él la enfrentaría con la afirmación volteando de un soplido a aquélla.

(no hacía falta ni fuerza ni maña).

después, se quedó acurrucada, aferrada a sus propias rodillas.

la memoria se ensortija, va y viene, y tiene perfume a rosas, del último beso.

ella lo llora.

algún día se agotarán las lágrimas.

o los recuerdos.

después de tahan

2007-08-06T04:47:00.000-07:00

sólo en los cálculos matemáticos, se da la magia de las multiplicaciones exactas que se desentrañan del cuadrado.

en la vida, el enigma a resolver se esconde detrás del fin de la magia.

hay un the end sin to be continued.

afuera hace frío y me cala por dentro.

deberé tomar algo caliente, que me deje navegar el thames sin dolor.

y arrojar la última piedra.

tahan

2007-07-22T17:21:00.000-07:00

odiseo sonríe, sus ojos la recorren.

llueve sobre la sombrilla, enterneciéndolos.

él, del café a sus brazos.
ella, del verde hasta la pupila negra.
se enamoran.

equilibrio

2007-07-21T18:53:00.001-07:00

esto -título y foto exclusivamente- viene de mariposa, con un delay de casi dos años, de aquella que fui y dejé.

también la búsqueda de equilibrio para evitar la caída.

me atrae el cordón de la vereda, el tapial perpendicular que tenía la casa de mi vecino, las ramas retorcidas de los eucaliptus, las trepadoras, los pasamanos de roble sin lustre de la escalera del colegio, la azotea.

en ellos hago equilibrio, me muevo con soltura, puedo caminar con ojos vendados, sin temor al tropiezo.

pero las palabras que avasallan, aunque me encuentren parada en tierra firme, elevan mi cuerpo para lanzarlo en caída libre y de cabeza.

es hora de erradicar tanto saboteo al equilibrio y mirar el suelo que piso.

des (aire)

2007-07-13T18:35:00.000-07:00

Real Academia Española definiendo al título sin paréntesis:

1. m. Falta de garbo o de gentileza.
2. m. Acción y efecto de desairar.

por qué respondes, aún cansada?

por gentileza.

entonces lo haces obligada?
no, la gentileza no es una carga, es calidad.

y ante el desaire?
queda la silla vacía y un paisaje perdido, que yo observo desde algún rincón y disfruto.